Capítulo 922:

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El asistente pegó la cara al cristal. Observó horrorizado cómo un médico le introducía a la fuerza un grueso tubo de plástico por la garganta a Cole. La máquina de lavado gástrico se puso en marcha, extrayendo al instante cantidades espeluznantes de sangre de color rojo oscuro.

El monitor de ECG emitía una alarma continua y aguda. La línea verde de la pantalla presentaba picos erráticos.

Diez minutos más tarde, una enfermera empapada en sudor salió corriendo de la sala y le metió una carpeta en el pecho al asistente.

«Firma esto», le exigió. «Es un aviso de estado crítico. Está a punto de sufrir un paro cardíaco. Necesitamos tu consentimiento para abrirle el tórax si entra en parada».

El asistente se quedó mirando el papel. Le temblaban tanto las manos que apenas podía sujetar el bolígrafo. Garabateó su nombre y retrocedió, con las piernas fallándole. Se deslizó por la fría pared del hospital hasta caer al suelo, enterrando el rostro entre sus manos ensangrentadas.

Cole no quería vivir. El alcohol no era más que el arma. La desesperación era lo que lo estaba matando.

El asistente levantó la cabeza de golpe. Una idea desesperada y temeraria se apoderó de él. Hundió los dedos ensangrentados en el bolsillo y sacó su móvil personal.

Pasó por alto todos los protocolos de la empresa y marcó el número privado de June. Todos los números de Cole estaban bloqueados, pero su línea personal era otra historia.

Se llevó el teléfono a la oreja. La línea sonó. Una vez. Dos veces. Tres veces. Cada segundo se alargaba hasta convertirse en una eternidad.

Justo cuando el buzón de voz estaba a punto de activarse, se oyó un clic seco.

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«¿Quién es?», se oyó la voz de June por el altavoz: tranquila, clara y completamente desprovista de emoción.

El asistente se derrumbó. Las lágrimas le corrían por la cara. «¡Señora! ¡Por favor, no cuelgue! ¡Soy Davis, el asistente jefe del señor Compton!».

Una pausa de dos segundos. «Ya no soy “señora”», dijo June con frialdad. «Si llama por asuntos del Grupo Compton, póngase en contacto con mi equipo jurídico».

«¡No es por negocios!», gritó Davis, con la voz resonando en el pasillo vacío. «¡Es el jefe! ¡Se está muriendo!».

Las palabras brotaron de él como un torrente. «Bebió hasta que se le rompió el estómago. Ahora mismo está en Urgencias del Presbyterian. Acaban de emitir un aviso de estado crítico: se está desangrando y los médicos dicen que no tiene ninguna voluntad de vivir».

Davis se arrodilló en el suelo del hospital. «Por favor. Sé lo que te hizo. Pero, por favor, ven a verlo. O dile una sola palabra por teléfono. Miente. Dile que lo perdonas. Solo dale una razón para que su corazón siga latiendo».

Jugó su última y más desesperada baza. «Cuando lo encontraron, agarraba con fuerza la pluma Montblanc que dejaste en el juzgado. Los paramédicos tuvieron que arrancársela de entre los dedos». La voz de Davis se quebró en un sollozo. «Ahora mismo está sobre la mesa junto a él, en la sala de espera de la UCI. No puede sobrevivir sin ti».

Davis contuvo la respiración. Apretó el teléfono con tanta fuerza que el plástico crujió. Esperó un jadeo, un suspiro… cualquier atisbo de empatía humana al otro lado de la línea.

Pero el altavoz permanecía en un silencio sepulcral.

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