Capítulo 921:

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Había intentado matarse bebiendo. La imagen abrasadora de June sonriendo a Easton en las escaleras del juzgado se había reproducido en un bucle tortuoso e interminable en su mente, llevándolo a la locura absoluta. La enorme cantidad de alcohol de alta graduación consumida con el estómago vacío le había provocado una hemorragia gástrica aguda y masiva. Se estaba desangrando por dentro.

Yacía de costado, completamente inmóvil. Su traje negro estaba destrozado, y su camisa blanca de vestir, rasgada en el cuello. Un amplio charco de sangre oscura, semicoagulada, y vómito se extendía por el suelo de piedra bajo su cabeza, y su barbilla, cuello y camisa estaban empapados de color carmesí.

Cole tenía la cara pálida como la tiza. Sus labios presentaban un aterrador tono púrpura, como de moratón. Parecía completamente desprovisto de vida.

«¡Dios mío!», chilló la señora Lynch desde la puerta. Las piernas le fallaron y se derrumbó contra la pared, sollozando histéricamente.

El asistente se arrastró por encima de los cristales rotos, ignorando los afilados fragmentos que le cortaban las rodillas. Llegó hasta el lado de Cole, con las manos temblando violentamente mientras presionaba dos dedos contra el cuello de Cole, buscando la arteria carótida.

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La piel estaba helada y húmeda. El pulso estaba ahí, pero era increíblemente débil y errático, aleteando como una polilla moribunda.

«¡Cállate!», le rugió el asistente a la ama de llaves, con los ojos desorbitados por el terror. «¡Llama al equipo médico privado! ¡Llama a una ambulancia! ¡Ahora mismo!».

Se arrancó la chaqueta del traje y la deslizó con cuidado bajo la cabeza de Cole para mantenerle las vías respiratorias despejadas.

Al mover el brazo de Cole, vio su mano derecha.

Tenía los dedos crispados en un puño de muerte, con los nudillos blancos como la cal. Incluso sumido en un coma profundo, se aferraba a algo con una fuerza aterradora.

Era la pluma Montblanc negra: la pluma que June había utilizado para firmar los papeles del divorcio.

A lo lejos, el agudo aullido de la sirena de una ambulancia rasgó el silencio de la noche. El asistente se quedó mirando al multimillonario empapado en sangre que yacía tendido en el suelo del sótano. El momento de la verdad había llegado por fin, y iba a arrastrar a Cole Compton directamente al infierno.

La ambulancia surcó a toda velocidad las calles de Manhattan, con las sirenas a todo volumen y saltándose todos los semáforos en rojo. Giró bruscamente hacia la zona de urgencias del NewYork-Presbyterian Hospital.

Las puertas traseras se abrieron de par en par. El jefe de Urgencias ya estaba esperando con un equipo completo de traumatología. Siete enfermeras y médicos se hicieron cargo de la camilla y sacaron a Cole. Su ropa estaba empapada de sangre oscura.

Las ruedas de la camilla chirriaron contra el suelo de linóleo mientras corrían por el pasillo de un blanco cegador.

El asistente jefe corría junto a ellos, con las manos y la camisa cubiertas de la sangre de Cole y la corbata colgando holgada. «¡Se ha bebido cantidades ingentes de licores de alta graduación!», gritó, con la voz quebrada por el pánico. «¡Estaba vomitando sangre pura!».

El jefe de Urgencias le dirigió la luz de un bolígrafo a los ojos de Cole. «¡Las pupilas están dilatadas! ¡La presión arterial está por los suelos! Tenemos un shock hemorrágico: ¡preparad una transfusión masiva y una endoscopia de urgencia!«

Llegaron a la sala de traumatología. Las pesadas puertas se abrieron de golpe. Trasladaron a Cole a la mesa de operaciones. Una enfermera empujó inmediatamente al asistente hacia atrás.

«¡No puedes estar aquí!», le espetó, empujándolo hacia fuera y cerrando de un portazo las puertas de cristal.

La luz roja de «INTERVENCIÓN EN CURSO» parpadeó sobre la puerta.

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