Capítulo 923:

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No hubo ninguna inspiración brusca. El ritmo de la respiración de June, de fondo, no se alteró ni un solo instante.

Un escalofrío le recorrió la espalda a Davis. En ese momento, comprendió con terrible claridad que había subestimado por completo la firmeza de la determinación de aquella mujer.

Tres horas más tarde, el caos del viaje se había calmado. En el ático minimalista de Cambridge que Easton había reservado, June estaba de pie junto al ventanal que iba del suelo al techo. Las aguas oscuras y tranquilas del río Charles reflejaban las luces de la ciudad que se extendían a sus pies. Su maleta de mano estaba sin deshacer junto a la puerta, pero ya había encontrado la tetera.

Sostenía una taza caliente de Earl Grey en la mano izquierda y su móvil en la derecha.

Escuchaba a Davis sollozar, suplicar, intentar chantajearla emocionalmente con el estómago sangrante de Cole. Ni un solo músculo de su rostro se inmutó. Sus ojos azules estaban tan tranquilos e indiferentes como un glaciar congelado.

Se llevó lentamente la taza de té a los labios y dio un pequeño sorbo. El líquido caliente le alivió la garganta.

Bajó la taza y habló por el teléfono. Su voz era como una cuchilla de afeitar envuelta en hielo.

—Davis —dijo June con suavidad, con un atisbo de oscura burla en el tono—. Llevas años trabajando para ese hombre. ¿Cómo es que aún no has aprendido a ser más lista?

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—¿Qué? —jadeó Davis.

—¿De verdad crees —continuó June, bajando la voz hasta convertirla en un susurro letal— que unas cuantas pintas de sangre derramada y un trozo de papeleo hospitalario van a engañarme para que vuelva volando a ese vertedero?

«¡No! ¡No es un truco!», gritó Davis. «¡Se está muriendo! ¡He visto la sangre!».

June lo interrumpió con una autoridad absoluta y brutal. «Si muere esta noche en esa mesa de operaciones, será por su propia elección patética y cobarde».

Pronunció su veredicto final con precisión quirúrgica. «En el momento en que el juez dio el golpe de martillo esta mañana, la vida de Cole Compton —y su muerte— dejaron de ser mi problema. No tengo ninguna obligación legal ni moral hacia él».

Davis se quedó paralizado ante su frialdad. «Pero… el bolígrafo… él te quiere…»

June soltó una risa breve y cruel. Era el sonido de una mujer que se había vaciado por completo el corazón.

«Pues dile que coja ese asqueroso bolígrafo —dijo, con la voz chorreando veneno—, y que se lo lleve directamente al infierno para pedirle perdón a Caleb».

Se apartó el teléfono de la oreja y pulsó el botón rojo. Abrió los ajustes y bloqueó el número de Davis sin pensárselo dos veces.

Arrojó el teléfono sobre el lujoso sofá y volvió a la ventana, contemplando el tranquilo río, borrando por completo de su mente al moribundo de Nueva York.

De vuelta en el gélido pasillo del NewYork-Presbyterian, Davis escuchó el tono de línea muerta. Se le heló la sangre. Bajó el teléfono y se quedó mirando la luz roja parpadeante del quirófano. El jefe había cambiado la mitad de su sangre por absolutamente nada.

Dentro de la sala de traumatología, la situación era crítica.

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