Capítulo 800:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

La respuesta le cayó a Cole como una bola de demolición en el esternón. Era su propia culpa. Su propia suposición arrogante. Él mismo le había puesto el guion en las manos, y ella simplemente había recitado las líneas. Él mismo había construido esta tragedia de siete años con sus propias manos.

Le dio la espalda y no volvió a mirarla. Sacó el teléfono, con el pulgar moviéndose con precisión fría y robótica, y llamó a su jefe de seguridad.

«Te voy a mandar una ubicación», dijo, con la voz despojada de toda emoción. «Asegura el objetivo. No la dejes salir del cuarto. Me encargo de ella cuando termine.»

Salió por el umbral roto y bajó por el pasillo. Necesitaba confirmar la última pieza del rompecabezas. Necesitaba enfrentarse a lo que le aterrorizaba más que el asesinato.

El Maybach voló por la autopista hacia Long Island. La mente de Cole era un carrete caótico de recuerdos —la voz de Caleb por teléfono, la paciencia silenciosa de June, la cicatriz en su espalda, la forma en que a veces lo miraba como si buscara a otra persona detrás de sus ojos.

Una hora después, el carro derrapó hasta detenerse en la entrada del Cementerio de Long Island.

Cole empujó la puerta. Una llovizna fría y constante había comenzado a caer del cielo gris. Tropezó sobre el pasto mojado, con los zapatos de cuero resbalando en el lodo, y corrió entre hileras de lápidas grises, con los pulmones ardiendo con cada respiración.

Llegó al panteón familiar de los Compton y se paró en seco. Las rodillas le cedieron de golpe. Cayó pesadamente sobre el pasto húmedo y lodoso frente a la lápida de mármol de Caleb.

𝗠𝗂𝗹еѕ d𝖾 le𝖼t𝗼𝗿𝗲𝘀 е𝗻 n𝗼𝘷𝖾𝘭𝗮𝘀𝟦𝗳aո.𝖼o𝗆

Sus ojos cayeron hacia la base de la piedra.

Un ramo fresco de flores descansaba contra el mármol, colocado ahí hacía menos de tres horas. No eran las rosas o lirios estándar del cementerio. Era un arreglo personalizado de Edelweiss blanco suizo y vívidas Gencianas azules.

Cole dejó de respirar. El aire atrapado en su garganta se sentía como un bloque de hielo. Esas dos flores crecían únicamente en las altitudes altas de los Alpes. Caleb había escrito sobre ellas en sus cartas, señalando que había compartido el secreto de esas flores con nadie más que con la chica en la nieve.

Alycia no sabía nada de esas flores. Durante siete años, no había traído más que rosas rojas genéricas a esta tumba.

Cole extendió la mano temblorosa. La yema de sus dedos rozó los suaves pétalos blancos del Edelweiss, y el agua de lluvia fría le caló en la piel.

Giró la cabeza despacio. A unos quince metros, podía ver la lápida de Vivian Erickson. Recostado sobre ella había un ramo de calas blancas, envuelto en el mismo papel de florería exacto y atado con el mismo listón negro exacto.

El círculo se cerró. La trampa se cerró de golpe alrededor del alma de Cole.

La chica que se había parado al borde del precipicio. La chica que Caleb había amado más que su propia vida. La chica a la que Caleb le había suplicado a Cole que protegiera.

Había dormido en su cama. Había vivido en su casa.

.

.

.