Capítulo 801:

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Y Cole la había torturado. Había dejado que una parásita falsa le robara el dinero. Se había burlado de su dolor. Había colgado el teléfono mientras ella se desangraba sobre una mesa de operaciones, matando al hijo que habían creado juntos.

Cole permaneció de rodillas en el lodo frente a la tumba de Caleb, mirando fijamente el Edelweiss hasta que la vista se le nubló en un borrón gris. Era una cáscara hueca, completamente vaciado de su arrogancia y su orgullo.

Su teléfono comenzó a vibrar violentamente en el bolsillo mojado.

Cole lo sacó con los dedos entumecidos. La pantalla mostraba el número de la finca Compton en el norte. Contestó y se llevó el teléfono al oído.

«Señor Cole», la voz del mayordomo principal sonaba frenética. «Es la señora Eleanor. Se desvaneció en la sala. El médico está aquí. Su corazón—»

Las palabras actuaron como una descarga física en el sistema de Cole. Se arrastró para levantarse del lodo. Las piernas se le sentían como plomo. Tropezó de regreso al Maybach y se lanzó al asiento del conductor.

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Dos horas después, el carro arrancó por el largo camino de robles de la finca Compton en el norte de Nueva York.

Cole corrió por las pesadas puertas principales y directo a la suite médica del primer piso. El médico de la familia estaba ajustando un gotero intravenoso junto a la cama de Eleanor. Su abuela parecía increíblemente frágil, la piel blanca como el papel contra las almohadas. Yacía sedada, con el corazón llevado al límite por el peso implacable de los escándalos familiares.

Cole se quedó de pie al pie de la cama. La culpa en su estómago se retorció como una cuchilla física. Él había traído este caos a su familia. Él había introducido a los Beasley en sus vidas.

Le hizo un gesto silencioso al médico y salió del cuarto. Deambuló por la gruesa alfombra persa del pasillo principal como un fantasma que rondara su propia casa.

Sus pies lo llevaron hasta el fondo del corredor sin su permiso consciente. Se detuvo frente a una pesada puerta de roble —el dormitorio de Caleb. Había estado cerrado con llave e intacto durante siete años, preservado exactamente como Caleb lo había dejado antes de irse a Suiza a morir.

Cole extendió la mano. Sus dedos temblaron al envolver el frío pomo de latón. Lo giró. La puerta estaba bien cerrada, sin ceder. No dudó. Bajó el hombro y se lanzó contra el roble pesado, la madera gimiendo en protesta. Golpeó de nuevo, la fuerza bruta rajando el marco hasta que el seguro cedió de un jalón.

El olor a fundas de polvo y naftalina lo golpeó cuando la puerta se abrió de par en par. Los muebles estaban cubiertos con sábanas blancas, haciendo que el cuarto pareciera un cementerio de recuerdos. El aire era estancado y muerto.

Cole caminó despacio hacia el gran ventanal. Agarró el borde de la sábana blanca que cubría el escritorio y la jaló de un tirón. Una nube de polvo fino estalló en el aire.

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