Capítulo 799:

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Cole se movió como un huracán negro. Salió de las oficinas como una tromba, ignorando las miradas de sus empleados, se lanzó al asiento del conductor del Maybach y pisó el acelerador hasta el fondo. El pesado carro se abrió paso por el tráfico de Manhattan, yendo directo a las coordenadas GPS que le había enviado su asistente.

Diez minutos después, el Maybach frenó en seco frente a un hotel sórdido y deteriorado en el bajo Manhattan.

Cole no se molestó con la recepción. Subió las escaleras de dos en dos, encontró la habitación 204, levantó la pierna y plantó el talón en la puerta de madera barata, justo al lado de la manija. La madera se astilló con un golpe fuerte; el seguro se arrancó limpio del marco.

El cuarto olía a humo de cigarro rancio y humedad. Alycia estaba de rodillas sobre la alfombra manchada, metiendo frenéticamente fajos de billetes de cien dólares en un bolso de lona.

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Levantó la vista al escuchar la puerta romperse. Cuando vio a Cole plantado en el umbral, con los ojos negros de asesinato, lanzó un grito penetrante. El dinero se le escurrió de las manos y se dispersó por el suelo.

Cole no dijo ni una sola palabra. Cruzó el pequeño cuarto en tres zancadas enormes, se agachó y envolvió la mano grande alrededor de la garganta de Alycia. La levantó del suelo y la estampó contra el papel tapiz descascarado.

Los pies de Alycia pataleaban en el aire. Las manos le volaron hacia arriba, arañando desesperadamente los dedos de hierro de él. Su cara comenzó a tornarse un morado moteado, los ojos desorbitados con el terror absoluto de un animal atrapado.

Cole se inclinó cerca, con el aliento caliente y agitado contra la cara de ella.

«Diciembre. Hace siete años», gruñó, con la voz vibrando a una frecuencia baja y peligrosa. «¿Dónde estabas?»

Las pupilas de Alycia se dilataron. Lo sabía. La mentira más profunda y venenosa que había dicho en su vida acababa de estallarle en la cara.

Intentó hablar, forzando un sonido patético y chillón a través de la tráquea aplastada. Sacudió la cabeza, tratando de articular la palabra Suiza con los labios.

Cole apretó más. El cartílago del cuello de ella tronó.

«Miami», siseó, con los dientes al descubierto. «Infección por cirugía estética. Ni siquiera viste su cara, ¿verdad?»

La sombra de la muerte cayó sobre los ojos de Alycia. Las lágrimas le rodaron por las mejillas moradas. Asintió frenéticamente, con las manos golpeando débilmente su muñeca, suplicando aire, suplicando por su vida.

Una oleada de asco físico intenso invadió a Cole. Sintió como si estuviera sosteniendo un cadáver en descomposición. Abrió la mano y la arrojó lejos de él.

Alycia se estrelló duramente contra el piso de madera. Se hizo un ovillo, agarrándose la garganta y tosiendo violentamente mientras aspiraba bocanadas ávidas del aire viciado del hotel. Parecía absolutamente patética.

Cole se quedó de pie sobre ella, mirándola desde arriba con ojos que no tenían el menor rastro de calor.

«¿Quién te enseñó a robarle la identidad?», preguntó.

Alycia tosió, escupiendo en la alfombra. «Tú», sollozó, con la voz convertida en un rasguido quebrado. «Viniste a mi casa. Tenías esa foto borrosa de la espalda de una chica. Preguntaste si era yo. Mis padres me dijeron que dijera que sí. Dijeron que eras rico.»

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