Capítulo 748:

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Mike asintió. «Sí. Me dijo exactamente cuándo estaría ahí. Exactamente a qué hora. Dijo que tenía que ser en ese tramo de carretera. Sin testigos.»

Joan cerró los ojos.

Podía verlo. Su madre, manejando por esa carretera de montaña sinuosa, cantando al ritmo de la radio. Los frenos cediendo. El pánico. El terror. El auto cayendo por el precipicio.

Y Richard Beasley, sentado en su oficina, contando su dinero.

Easton deslizó una declaración impresa y una pluma sobre la mesa hacia Mike.

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«Fírmala», dijo.

Mike tomó la pluma con manos temblorosas. Firmó su nombre al pie de la hoja y luego presionó su huella dactilar junto a la firma.

Easton recogió la declaración, la dobló con cuidado y la guardó en el bolsillo interior de su saco.

«Gracias, señor Carter», dijo. «Hizo lo correcto. Si testifica contra Richard en el juicio, nos aseguraremos de que el fiscal sea benevolente con usted. Y su hijo estará a salvo. Tiene mi palabra.»

Mike asintió y se desplomó en la silla, completamente derrotado.

Easton se volvió hacia Joan. Le tomó la mano, entrelazando los dedos con los de ella. Su mano estaba helada y temblando.

«Vámonos», dijo en voz baja. «Salgamos de aquí.»

El trayecto de regreso a Manhattan fue como viajar dentro de una cámara presurizada. La pequeña USB que Daniel Davis les había entregado descansaba en la consola central entre June y Easton —un pequeño ataúd de plástico que guardaba el fantasma de los últimos momentos de sus padres. Había comenzado a llover; un tamborileo suave y persistente sobre el techo del SUV que parecía contar los segundos de una espera de una década que finalmente había terminado.

Tenía la confesión. Tenía las pruebas. La guerra que había librado en solitario durante tanto tiempo había sido, en un solo momento silencioso dentro de una casa de seguridad en Queens, efectivamente ganada.

No había triunfo en eso. Solo un vacío inmenso y hueco donde antes había habido rabia. La furia que la había impulsado —que había sido el motor de su vida durante diez años— había chisporroteado y se había apagado, dejándola a la deriva.

Easton entró al estacionamiento subterráneo de su edificio. Apagó el motor, y el silencio que irrumpió fue más pesado que el sonido de la tormenta. No hizo ademán de bajarse. Simplemente la observó.

«Esperabas sentirte diferente», dijo. No era una pregunta.

«Esperaba sentir algo», confesó June, con voz baja. «Alivio. Venganza. Satisfacción.» Miró sus propias manos, quietas sobre su regazo. «En cambio, solo me siento… terminada. Como si hubieran dado vuelta a la última página de un libro, y resultó ser una tragedia, y ya no queda nada que leer.»

«Esto no es el fin del libro, June», dijo Easton en voz baja. «Es el fin de un capítulo. El siguiente se trata de la justicia.» Tomó la USB, cerrando los dedos sobre ella. «Y la justicia no es una emoción. Es un mecanismo. Frío, preciso, y requiere de un plan.»

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