Capítulo 731:

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«Sí,» admitió. «Pero también es verdad. Crucé una línea. Sé que la crucé. Y estoy intentando—» dio un paso atrás, dándole espacio, las manos levantadas en señal de rendición, «—estoy intentando mostrarte que puedo aprender. Que puedo respetar los límites, incluso cuando todo en mí grita que los ignore.»

June lo miró. A la navaja. A la montaña, al retiro, al desorden absoluto de una mañana que había comenzado con la soledad y terminado con dos hombres reclamando posesión de su cuerpo, su atención, su futuro.

«Llámame un carro,» dijo. «Un carro de verdad. Con un conductor que no conozco y un destino que yo elija. Y Crawford—» le sostuvo la mirada, dejándolo ver el agotamiento, el absoluto fin de su capacidad para actuar, «—no me sigas. No hoy. No mañana. Dame espacio. Espacio de verdad. O te juro que voy a usar cada recurso que tengo para destruirte. No porque te odie. Porque necesito que entiendas que no significa no. Incluso de mi parte. Especialmente de mi parte.»

Él le sostuvo la mirada por un largo momento. Luego asintió, sacó su teléfono e hizo la llamada.

El carro llegó en veinte minutos —negro, anónimo, el conductor profesional y sin curiosidad. June le dio la dirección de Easton y no miró atrás cuando los neumáticos crujieron en la grava, cuando el centro de retiro desapareció entre los árboles, cuando Crawford se hizo pequeño en el espejo retrovisor y por fin se desvaneció.

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No lloró. Se había entrenado para no llorar años atrás, había construido muros tan altos que las lágrimas no podían escalarlos.

Pero quería. Quería gritar, romper cosas, liberar la presión de una mañana que había contenido demasiado —demasiada necesidad, demasiados reclamos, demasiado del deseo de otros presionando contra ella hasta que no podía respirar.

El conductor no dijo nada. Ella lo agradecía. Agradecía el silencio, el anonimato, el lujo particular de ser nadie para alguien por un rato.

Su teléfono vibró. Lo ignoró. Volvió a vibrar. Otra vez.

Lo sacó, esperando a Crawford —esperando amenazas o disculpas o más de su negativa absoluta a dejarla ir.

Easton.

«¿Dónde estás?»

«¿Estás a salvo?»

«Por favor. Solo dime que estás a salvo.»

Se quedó mirando la pantalla, viendo las marcas de tiempo extenderse a lo largo de las horas que había estado en la montaña, la urgencia creciente, el mensaje final de diez minutos atrás: «Voy a buscarte.»

June tecleó con los pulgares temblando: «En camino hacia ti. Llego en una hora. Estoy bien. Estoy a salvo.»

Apareció la elipsis. Desapareció. Volvió a aparecer.

«Bien. Aquí estaré. Esperándote.»

Guardó el teléfono y miró por la ventana mientras el Valle del Hudson cedía a los suburbios, a las autopistas, al gris particular de un día que había comenzado con promesa y terminado en agotamiento.

El carro se detuvo frente al edificio de Easton. Le pagó al conductor —el dinero de Crawford, se dio cuenta, los billetes que él le había puesto en la mano antes de que se fuera, el insulto final de su negativa a dejarla ser independiente— y cojeó hasta la puerta sobre su tobillo hinchado, el cuerpo dolorido, la mente entumecida.

Easton estaba esperando. Por supuesto que sí. En el vestíbulo, en ropa de calle, el cabello sin peinar, los ojos enrojecidos por el insomnio.

«June—»

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