Capítulo 729:

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«Ahora te vas a levantar,» dijo. «Te vas a mover al otro lado de la mesa y vas a fingir que respetas mis límites. Porque si no lo haces—» por fin lo miró, dejó que viera la frialdad, el cálculo, la disposición absoluta de destruirlo si era necesario, «—si no lo haces, me voy a asegurar de que cada periodista de Nueva York sepa exactamente cómo trata Crawford Love a las mujeres que dicen que no. Tengo documentación. Tengo testigos. Tengo—»

«Me tienes a mí,» la interrumpió. «Dispuesto a confirmar cada acusación, a admitir cada pecado, a pararme frente a las cámaras y decirle al mundo que soy exactamente lo que dices que soy.» Dejó su vaso. No se movió. «Porque no cambiaría nada, June. La gente que importa ya lo sabe. La gente que no—» se encogió de hombros, «—su opinión nunca me ha preocupado.»

Abrió la boca para responder, para encontrar alguna amenaza que penetrara su certeza absoluta, alguna palanca que lo forzara a retroceder.

Y no encontró nada.

La puerta del refectorio se abrió.

Cole entró.

Se veía terrible. June lo vio de inmediato, lo catalogó automáticamente: el traje que había sido caro doce horas atrás y ahora estaba arrugado, manchado, destruido; el rostro pálido bajo una barba de días sin rasurar; los ojos enrojecidos, desesperados, fijos en ella con el enfoque absoluto de un hombre que había estado buscando y por fin, por fin había encontrado.

«June.»

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Su voz cruzó la sala. Varios hermanos levantaron la vista, frunciendo el ceño, perturbados por la intrusión, el volumen, la absoluta incoherencia de un hombre que no pertenecía ahí.

La mano de Crawford encontró su rodilla debajo de la mesa. Apretó una vez —una advertencia, un reclamo, un recordatorio de su posición, su proximidad, la imagen que presentaban.

Cole lo vio. June observó desmoronarse su rostro, lo vio procesar la escena —ella en la banca, Crawford a su lado, su mano en su pierna, la intimidad de su postura, las horas que implicaba, la noche que sugería.

«No,» susurró Cole. Luego más alto: «No. No, no, no—»

Empezó a acercarse. Tropezó, se recuperó, siguió avanzando con el impulso desesperado de un hombre que lo había perdido todo y no podía aceptar que estaba perdiendo más.

«Señor Compton.» El hermano Thomas apareció de algún lugar, interceptándolo, apaciguándolo. «Este es un lugar de contemplación. De paz. Si necesita—»

«La necesito a ella.» La voz de Cole se quebró. Señaló a June, el dedo tembloroso, todo su cuerpo temblando, la devastación particular de un hombre que por fin había llegado a su límite. «Necesito hablar con ella. Cinco minutos. Por favor. June, por favor—»

«Ella no quiere hablar contigo.» La voz de Crawford era pareja, tranquila, absolutamente exasperante en su control. «Como estoy seguro de que ha dejado claro. Repetidamente.»

La cabeza de Cole giró hacia él. Algo cambió en su expresión —alguna barrera final derrumbándose, algún último vestigio de civilización quemándose.

«Tú.» La palabra era apenas humana. «Tú hiciste esto. Lo planeaste. Tú—»

«Planeé el desayuno,» dijo Crawford. «Con una mujer que eligió pasar la mañana en mi compañía. Todo lo demás—» señaló la apariencia de Cole, su desesperación, su destrucción absoluta, «—todo lo demás es obra tuya.»

Cole se movió.

June lo vio ocurrir a cámara lenta, como a veces veía los accidentes antes de que ocurrieran —la física de la violencia desplegándose con claridad inevitable. La mano de Cole levantándose, cerrándose alrededor de una jarra de cerámica, el agua derramándose, el peso de ella, el arco—

«No.»

Su voz restallô como un latigazo. Cole se congeló, la jarra levantada, el brazo temblando con el esfuerzo de contenerse.

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