Capítulo 724:

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«Sí,» dijo. «Todo eso. No me voy a disculpar por quererte, June. No voy a pretender ser algo que no soy. Te quiero de maneras que no son civilizadas, que no son apropiadas, que probablemente te asustarían si las dijera en voz alta.» La miró, y sus ojos estaban absoluta y aterradoramente abiertos. «Pero también te quiero entera. Sana. Capaz de alejarte de mí si eso es lo que eliges. Y ahora mismo—» señaló su tobillo, el hielo, la montaña que todavía tenían que bajar, «—ahora mismo me necesitas. Lo quieras o no.»

June dejó que las palabras aterrizaran. Sintió su precisión, su verdad incómoda, la humillación particular de depender de un hombre en quien no confiaba y del que no podía escapar.

«Pon el hielo,» dijo. «Luego hablaremos de cómo bajo esta montaña.»

Crawford sonrió. No le llegó a los ojos, pero era real —casi tierna, la expresión de un hombre que había ganado algo que no esperaba ganar.

«Sí,» dijo. «Hablaremos.»

Se puso de pie, se estiró, y caminó de vuelta hacia el sendero, dejándola con el hielo y la vista y la certeza creciente de que había cometido un terrible error viniendo aquí —a este lugar, en esta mañana, cuando sus defensas estaban bajas y su necesidad de silencio había dominado sobre su necesidad de seguridad.

Abajo, en el estacionamiento que ella no podía ver, una Mercedes G-Wagon negra llegó a detenerse.

Cole Compton bajó, el rostro pálido, los ojos fijos en la entrada del sendero, las manos temblando con el temblor particular de un hombre que había manejado toda la noche alimentado solo de café y desesperación.

No sabía que ella estaba ahí. No con certeza. El centro de retiro había rehusado confirmar o negar, alegando políticas de privacidad, y él había quedado reducido a la presencia física, a esperar, a la esperanza patética de que ella pudiera aparecer.

Empezó a subir el sendero, sus zapatos caros embarrándose de inmediato, su abrigo insuficiente para el frío de la montaña, el corazón martillándole con un ritmo que no tenía nada que ver con el esfuerzo y todo que ver con el sueño que había tenido —en el que ella caía, en el que él no podía alcanzarla, en el que la veía desaparecer en la niebla y no volvía.

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El hielo había adormecido lo peor del dolor, convirtiendo el tobillo de June en una presencia lejana y palpitante que casi podía ignorar. Casi.

Se acomodó en la banca, intentando encontrar una posición que no pusiera presión en la lesión, y sintió de inmediato la mano de Crawford en su hombro —sosteniéndola, apoyándola, absolutamente innecesaria.

«Puedo sentarme sola.»

«Por supuesto que puedes.» No retiró la mano. «Pero no tienes que hacerlo.»

June lo miró. A la paciencia en su expresión, la certeza absoluta de que el tiempo estaba de su lado, de que eventualmente —hoy, mañana, el año que entra— ella cedería a la lógica de su persistencia.

«¿Por qué el centro de retiro?» preguntó. «De todos los lugares para—» hizo un gesto vago, «—para montar tu coincidencia. ¿Por qué aquí?»

Crawford guardó silencio por un momento. Su mano se deslizó de su hombro a la banca a su lado, sus dedos trazando la piedra desgastada, las iniciales talladas, la historia acumulada de un lugar que había presenciado más oraciones de las que él probablemente había pronunciado en toda su vida.

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