Capítulo 723:

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La mano de Crawford regresó a su bota. Trabajó los cordones con eficiencia práctica, aflojándolos en un patrón que sugería que había hecho esto antes, muchas veces, en contextos que ella no quería imaginar.

La bota estaba atorada. La inflamación había transformado su tobillo en una forma que ya no cabía en el cuero, y ella sintió su vacilación, su cálculo de cuánta fuerza sería necesaria, cuánto dolor estaba a punto de causarle.

«Córtala,» dijo.

«¿Qué?»

«La bota. Córtala.» Le sostuvo la mirada, se obligó a mantenerla. «Son mil dólares de cuero italiano. No me importa. Solo—» tragó saliva, «—solo quítamela.»

La expresión de Crawford cambió. Algo parpadeó ahí —sorpresa, quizás, o respeto— y metió la mano al bolsillo, sacó una navaja plegable, la hoja captando la luz al abrirla.

«Quédate quieta.»

El cuero cedió con un sonido como piel rasgándose. Crawford trabajó con cuidado, metódicamente, cortando a través de la lengüeta y el cuarto y el forro hasta que la bota cayó en pedazos, revelando su pie en su calcetín de lana, el tobillo ya morado de la contusión, la forma distorsionada.

«¿El calcetín también?»

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«Sí.»

Lo peló con el mismo cuidado y precisión, y ella vio cambiar su rostro al quedar expuesta la lesión —la evaluación profesional, el catálogo rápido de síntomas, el enfoque particular de un hombre que había visto cosas peores y sabía exactamente qué tan grave era esto.

«Desgarro parcial,» dijo. «Ligamento lateral. No completo, o estarías gritando.» Sus dedos se cernieron sobre la piel, sin tocarla, mapeando la inflamación con presión de aire. «Hielo, compresión, elevación. Nada de carga de peso por mínimo setenta y dos horas.»

«Eso no es—»

«Negociable.» La miró, su expresión endureciéndose en algo que le recordó, de repente, por qué era peligroso. «Si lo fuerzas, si caminas sobre él, si finges que estás bien, vas a dañar la articulación permanentemente. Vas a cojear por el resto de tu vida. ¿Es eso lo que quieres?»

June apretó los labios. No dijo nada.

Crawford sostuvo su mirada durante tres segundos. Luego asintió, como si ella hubiera respondido, y alcanzó el botiquín.

La bolsa de hielo era química, activada al retorcerla, y la envolvió en una tela antes de presionarla contra su tobillo, su mano sosteniéndola en su lugar, sus dedos abarcando su pantorrilla con fácil posesividad.

«Veinte minutos,» dijo. «Luego te bajo cargada.»

«Puedo caminar.»

«No puedes.» No la miró, mantuvo los ojos en su tobillo, en el hielo, en la realidad física de su vulnerabilidad. «Y aunque pudieras, no te lo permitiría. Esto es mi culpa, June. Asusté al venado. Provoqué la caída. Lo mínimo que puedo hacer es asegurarme de que llegues sana a casa.»

«¿Tu culpa?»

«Te estaba mirando. Siguiéndote demasiado de cerca, queriendo—» se detuvo, sacudió la cabeza, «—queriendo demasiado. El venado lo sintió. Se asustó. Si hubiera dado espacio, si hubiera respetado tus límites en lugar de—»

«¿En lugar de qué?» La voz de June era suave, peligrosa. «¿En lugar de planear exactamente cómo hacerte indispensable? ¿En lugar de instalar cámaras y esperar tu momento?»

La mano de Crawford se apretó en su pantorrilla. Sin dolor. Con posesividad.

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