Capítulo 722:

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«¿Comprometido?» lo completó. «¿Obsesionado? ¿Peligroso?» Se encogió de hombros, el movimiento desplazándola contra su pecho, recordándole su posición, su vulnerabilidad, su incapacidad absoluta de escapar sin su cooperación. «Todo lo anterior. Pero también—» hizo una pausa, llegó a la cima del sendero, el claro con la banca de piedra y la vista del valle emergiendo de la niebla abajo, «—también la única persona en tu vida que nunca te ha mentido sobre lo que quiero. Que nunca pretendió ser algo que no soy. Que nunca te pidió que fueras algo distinto a exactamente quien eres.»

La bajó. Con cuidado, con gentileza, acomodándola en la banca con la pierna lastimada extendida, la espalda contra la piedra, su chamarra doblada debajo de ella antes de que pudiera protestar.

«Descansa,» dijo. «Voy a buscar hielo en el centro de retiro. Y June—» se irguió, la miró desde arriba con una expresión que ella no pudo descifrar, algo entre ternura y triunfo, «—cuando regrese, vamos a hablar de por qué sigues eligiendo hombres que no pueden verte. Y lo que pasa cuando por fin eliges a uno que sí puede.»

Se fue, bajando por el sendero que acababan de subir, su paso fácil y despreocupado, el caminar de un hombre que tiene todo el tiempo del mundo.

June se quedó sola en la montaña, el tobillo palpitando, el teléfono a kilómetros de distancia, y sintió el primer toque frío del miedo real.

No de Crawford. No exactamente.

De sí misma. De la parte de ella que había escuchado sus palabras y sentido que algo resonaba, que algo reconocía, que algo quería.

La banca de piedra estaba fría incluso bajo la chamarra de Crawford, la humedad de la mañana penetrándole los huesos. June jaló la tela más hacia sus hombros, aspirando automáticamente —el aroma de él, cedro y tabaco y algo más oscuro, más animal— y se obligó a exhalar, a soltar, a no dejar que la familiaridad se convirtiera en consuelo.

Su tobillo estaba peor de lo que había admitido. La inflamación había apretado su bota, convirtiendo el cuero en una prensa que palpitaba con su latido. Intentó rotar el pie, evaluar el daño, y jadeó con el dolor agudo y eléctrico que le disparó por la pantorrilla.

«No lo hagas.»

La voz de Crawford vino desde la cabecera del sendero. No lo había escuchado acercarse, no había registrado su regreso, y la comprensión le envió un escalofrío por la columna que no tenía nada que ver con la temperatura.

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Emergió de la niebla cargando un botiquín de primeros auxilios apropiado, de los que tienen una cruz roja en el lado y sugieren excedente militar más que compra en farmacia. Su chamarra había desaparecido —ella la llevaba puesta— y tenía las mangas enrolladas hasta los codos, revelando antebrazos con músculos tensos que hablaban de más que una membresía en el gimnasio.

«¿Cómo está el dolor?»

«Manejable.»

«Mentirosa.» Puso el botiquín en la banca a su lado, cayó de rodillas frente a su pierna extendida y alcanzó su bota.

La mano de June salió disparada, se cerró alrededor de su muñeca. «No.»

«June.» Levantó la vista hacia ella, sus ojos al nivel de los de ella, el ámbar oscuro en la luz difusa. «Necesito ver la lesión. Necesito saber si es un esguince, una rotura o algo peor. Y necesito—» hizo una pausa, dejó que su mano girara en el agarre de ella, sus dedos entrelazándose con los suyos, palma con palma, «—necesito que confíes en mí. Solo esta vez. Solo los próximos cinco minutos.»

Debería alejarse. Debería negarse, insistir en esperar atención médica adecuada, hacer cualquiera de las mil cosas que su mente racional le gritaba.

Soltó.

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