Capítulo 696:

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Pero ella aún no lo sabía. Creía haber ganado esa noche. Creía haber trazado una línea, hecho una amenaza, establecido las condiciones.

Crawford sonrió. La sonrisa no le llegó a los ojos.

Que lo creyera. Que durmiera en la cama de su abogado, que comiera su comida, que fingiera estar a salvo. Que construyera su fortaleza, sus muros, sus ilusiones de control.

Él tenía paciencia. Tenía recursos. Tenía tiempo.

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Y tenía algo que ella todavía no sabía. Algo que lo cambiaría todo.

Crawford dejó el teléfono y se volvió hacia la ventana. La ciudad brillaba abajo, indiferente y magnífica.

«Pronto,» susurró al vidrio. «Pronto, June. Entenderás.»

El café del lobby de Apex Bio ocupaba una esquina de la planta baja, todo cromo y madera reciclada, el tipo de pretensión de tercera ola que June alguna vez había encontrado divertida. Ahora solo quería cafeína, anonimato, los treinta segundos de paz que tardaba en pedir un café negro y retirarse a su oficina.

Había dejado a Easton durmiendo. Le había besado la frente, escrito una nota en la pantalla de bloqueo de su teléfono —»Lab. De vuelta a las seis»— y se había escabullido antes del amanecer.

Necesitaba espacio. Distancia. Tiempo para procesar lo que le estaba ocurriendo.

El barista era nuevo. Joven. Él mismo pasado de cafeína, probablemente, a juzgar por el temblor en su mano al marcar el vaso.

«Americano. ¿Le dejo espacio para crema?»

«Negro.»

«Claro. Son—»

«June.»

La voz vino desde atrás. Lo suficientemente cerca como para sentir el aliento, el calor, la certeza absoluta de alguien que nunca había aprendido a respetar el espacio personal.

No se volvió. No se inmutó. Su mano encontró el teléfono, el pulgar sobre el contacto de emergencia —Easton, ya programado, ya esperando.

«No lo hagas.» La voz de Crawford era más suave ahora. Casi suave. «No lo llames. Todavía no. Cinco minutos. Eso es todo lo que te pido.»

June se volvió.

Se veía diferente. La armadura a la medida había desaparecido —sin traje, sin corbata, sin los zapatos lustrados que costaban más que el alquiler de la mayoría de la gente. Llevaba una gabardina oscura, el cuello levantado, las manos en los bolsillos. El tipo de anonimato que costaba más que la visibilidad.

Sus ojos eran los mismos. Hambrientos. Calculadores. Absolutamente seguros de que ella eventualmente le pertenecería.

«No deberías estar aquí,» dijo.

«No debería ser muchas cosas.» Señaló hacia la esquina, un reservado parcialmente oculto por una columna. Sin cámaras. Sin ángulos despejados. «Por favor. Cinco minutos. Luego me voy. Yo—» se le apretó la mandíbula, «—respetaré tus límites. De ahora en adelante.»

June debería haberse ido. Debería haber llamado a seguridad, a Easton, a la policía si era necesario.

Lo siguió al reservado.

Se sentaron uno frente al otro, la mesa entre ellos una zona neutral. Las manos de Crawford emergieron de sus bolsillos y se cruzaron sobre la superficie. Ella notó los nudillos —rojos, hinchados, recién lastimados.

«Te golpeaste con algo,» dijo. No era una pregunta.

«Me golpeé contra una pared.» Sonrió, autodespreciativo, intentando ser encantador y errando por kilómetros. «Después de que mi hombre regresó. Después de—» se detuvo, tragó saliva, «—después de darme cuenta de lo mal que había calculado.»

«La vigilancia no es un error de cálculo. Es patología.»

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