Capítulo 677:

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La pantalla del GPS brillaba suavemente en la penumbra. Podía apagarlo. Podía desactivar la alerta, demostrar su independencia, mantener los muros de la fortaleza que la habían mantenido a salvo por tanto tiempo.

Sus dedos se cernieron sobre el botón de encendido.

En cambio, sus ojos encontraron el botón azul. Una línea de vida.

Su teléfono vibró. Easton: «Nos vemos pronto.»

June miró el mensaje. Y luego, a pesar de todo, sonrió.

Metió el carro en marcha y condujo hacia Tribeca, hacia un hombre que la estaba esperando, hacia un futuro que no había planeado y que no podía controlar.

El GPS registraba cada kilómetro, una promesa silenciosa en la oscuridad.

La llamada llegó a las 10:47 de la mañana, mientras June revisaba los informes de toxicidad de la Fase II con su equipo de investigación.

El nombre de Easton apareció en la pantalla. Su voz, cuando contestó, era diferente —más tensa, más controlada, la precisión del abogado afilada hasta el filo de una hoja.

«¿Estás sola?»

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June miró a su equipo. Tres doctores en filosofía, dos posdoctorados, todos observándola con el respeto cauteloso de personas que sabían que estaban ante algo extraordinario.

«Dame un minuto,» dijo, y caminó a su oficina, cerrando la puerta tras ella. «Estoy sola.»

«Registros bancarios suizos.» Las palabras de Easton llegaron en ráfaga, sin preámbulos. «Los hemos estado persiguiendo por meses. Las cuentas offshore de los Beasley —las que usaron para lavar el dinero del fideicomiso, para sobornar al doctor Finch, para financiar toda la operación de Alycia.»

June sintió que su pulso se aceleraba. «¿Los encontraste?»

«No los encontré. Los obtuve.» Una pausa, cargada de implicaciones. «Un contacto en Ginebra. Alguien que me debía un favor de un caso de hace cinco años. Los registros son completos —transferencias bancarias, empresas fantasma, correspondencia con el abogado de los Beasley que se remonta a tres años atrás.»

June se hundió en su silla. Le temblaban las manos. Las presionó contra el escritorio para detener el movimiento.

«¿Y?»

«Y los presenté a la Fiscalía Federal del Distrito Sur de Nueva York a las 8 de la mañana.» La voz de Easton bajó, se volvió casi suave. «June. Abrieron una investigación formal. Fiscales federales. Unidad de delitos financieros. Todo el paquete.»

June cerró los ojos. Por un momento no pudo respirar. El peso de cuatro años —de traición, pérdida y el trabajo lento y agotador de la venganza— parecía aligerarse, apenas lo suficiente para dejarla recordar cómo se sentía la esperanza.

«Los van a arrestar,» susurró.

«Los van a destruir.» La certeza de Easton era absoluta, inquebrantable. «La evidencia es irrefutable. Fraude bancario, lavado de dinero, conspiración para cometer fraude médico. Estamos hablando de veinte años mínimo. Y eso antes de agregar los cargos estatales.»

June abrió los ojos. La oficina a su alrededor —los títulos en las paredes, las fotografías de su equipo, la ventana con su vista de una ciudad que había intentado quebrarla— recuperó el enfoque.

«Gracias,» dijo. Las palabras eran insuficientes. Sabía que eran insuficientes. Pero era todo lo que tenía.

«Todavía no me des las gracias.» La voz de Easton cambió, se tornó más suave, más íntima. «Dámelas cuando todo haya terminado. Cuando estén detenidos y seas libre para —» Se detuvo. «Cuando seas libre.»

June apretó el teléfono con más fuerza. «Easton.»

«¿Sí?»

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