Capítulo 676:

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June cerró la puerta. El motor rugió suavemente, un ronroneo bajo que vibró a lo largo de su columna. Encontró la marcha, soltó el freno y guió el Aston Martin hacia la rampa que conducía a la calle de arriba.

En el espejo retrovisor, vio a Easton parado donde lo había dejado, las manos todavía en los bolsillos, su cuerpo inclinado hacia la dirección de su partida como la aguja de una brújula apuntando al norte.

Dobló la esquina y lo perdió de vista.

El Aston Martin respondía como un sueño —ágil, poderoso, completamente distinto a los vehículos utilitarios que había manejado en su vida anterior. June se sorprendió disfrutando de su manejo, de la forma en que el carro respondía al más leve toque de sus manos, de la forma en que atravesaba el tráfico matutino con precisión y gracia.

𝘐𝘯𝘨𝘳𝘦𝘴𝘢 𝘢 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘨𝘳𝘶𝘱𝘰 𝘥𝘦 𝘞𝘩𝘢𝘵𝘴𝘈𝘱𝘱 𝘥𝘦 𝘯𝘰𝘷𝘦𝘭𝘢𝘴4𝘧𝘢𝘯.𝘤𝘰𝘮

Había olvidado lo que se sentía disfrutar algo sin analizarlo en busca de amenazas.

Su teléfono vibró cuando entró al garaje de Apex Bio. Un mensaje de texto de Easton. Lo abrió, esperando a medias una crítica a su manejo. En cambio, el mensaje era simple: «El carro te queda bien.»

June apretó la mandíbula. Debería estar furiosa. Debería sentirse atrapada, vigilada.

En cambio, sintió algo completamente distinto: un calor que se extendió desde su pecho hasta las yemas de sus dedos, un revoloteo en el estómago que se negó a ponerle nombre.

Él había esperado. Había respetado su espacio. Le había confiado que llegaría por sus propios medios.

Se sintió vista.

Estacionó el carro, con las manos firmes sobre el volante. Solo después de que el motor se apagó, tecleó una respuesta de una sola palabra: «¿Casa?» Era una pregunta y una afirmación al mismo tiempo. La respuesta de él fue instantánea: «Siempre.»

El día transcurrió en un torbellino de datos y reuniones. Los ensayos de Gen-2 avanzaban mejor de lo proyectado —eficiencia de enlace molecular fuera de los parámetros, el perfil de toxicidad más limpio que cualquier cosa en la literatura. June debería haber estado celebrando. Debería haber llamado a su equipo, al enlace de la Casa Blanca, a todos los que alguna vez dudaron de que June Erickson pudiera obrar milagros.

En cambio, seguía pensando en el Aston Martin en el garaje de abajo. En el botón azul en el tablero. En el hombre que le había dado las llaves de su carro y su casa sin pedir nada a cambio, salvo que llegara sana y salva.

No podía decidir si esto era libertad o una nueva y más insidiosa forma de jaula. Sospechaba que era ambas cosas.

A las seis, vibró su teléfono. Easton: «¿Cenamos? Puedo cocinar. O pedimos algo. O manejas hasta mi departamento y lo decidimos juntos.»

June miró el mensaje. La intimidad casual que transmitía —la suposición de una conexión continua, de un espacio compartido, de un futuro que se extendía más allá de ese único día— debería haberla puesto a correr.

Respondió: «Manejo yo.»

Su respuesta llegó de inmediato: «Te estaré esperando.»

Recogió sus cosas, se despidió de su equipo y tomó el elevador al garaje. El Aston Martin estaba donde lo había dejado, elegante, negro y expectante.

Se deslizó al volante, encendió el motor y se detuvo.

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