Capítulo 671:

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June retiró la mano, cruzando los brazos sobre el pecho. El gesto era defensivo, automático, y se odió por ello. Acababa de acordar quedarse. Acababa de besarlo como si lo decía en serio. Y ahora su cuerpo la traicionaba, encogiéndose hacia adentro, protegiendo secretos que ya no necesitaban guardarse.

Easton no se movió para cerrar la distancia. Simplemente la observó, sus ojos grises rastreando cada microexpresión, cada destello de incertidumbre.

«Toma el dormitorio», dijo. «Yo me quedo en el sofá.»

«No tienes que—»

«Insisto.» Ya se estaba moviendo hacia la cocina, su paso largo y deliberado. «Estás agotada. Puedo verlo en la manera en que sostienes los hombros. Como si estuvieras esperando que alguien te golpee.»

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June se tensó. «No estoy—»

«June.» Se detuvo en la isla de cocina, de espaldas a ella. Sus manos encontraron el borde del mármol, aferrándolo hasta que los nudillos se pusieron blancos. «Déjame hacer esto. Déjame darte una noche en la que no tengas que ser valiente.»

Las palabras la golpearon en el pecho como un impacto físico. Sintió su garganta apretarse, la familiar presión de lágrimas que se negaba a derramar.

Se giró hacia el pasillo que suponía llevaba al dormitorio. Necesitaba moverse. Necesitaba estar detrás de una puerta cerrada, donde pudiera recordar cómo respirar sin audiencia.

«Easton.»

«¿Sí?»

Se detuvo en el umbral, sin darse la vuelta. «Gracias. Por el té. De antes.»

Lo escuchó reírse, bajo y sorprendido. «De nada. Por el té.»

No durmió.

El dormitorio era tan minimalista como el resto del departamento —cama de plataforma con ropa de cama carbón, una sola mesita de noche, una lámpara con regulador de intensidad que puso en su nivel más bajo.

June yacía boca arriba, mirando el techo, contando los minutos hasta que el silencio en la otra habitación se profundizara en sueño. Necesitaba saber que él estaba inconsciente antes de permitirse relajarse aunque fuera una fracción. Era un hábito nacido de años con Cole —años de nunca saber cuándo podría estallar la puerta, cuándo podría hacerse añicos la paz.

Pero Easton no era Cole.

Se lo repetía como un mantra, hasta que las palabras perdieron su significado y se convirtieron solo en ritmo.

Easton no es Cole. Easton no es Cole. Easton no es—

Un sonido desde la sala. Un golpe amortiguado. Luego silencio.

June se incorporó, el corazón acelerándose. Se obligó a esperar, a escuchar. Otro sonido. Un gemido, bajo e involuntario.

Estaba fuera de la cama antes de poder detenerse, caminando por el pasillo con los pies descalzos, una mano trazando la pared para mantener el equilibrio. La sala estaba oscura, iluminada solo por el resplandor de la ciudad a través de las ventanas.

Easton estaba en el sofá, un brazo colgando del borde, la cabeza girada en un ángulo que lo dejaría rígido por días. Pero no dormía en paz. Su rostro estaba contraído, la mandíbula apretada, y mientras observaba, su cuerpo se sacudió —un espasmo de todo el cuerpo que hizo temblar la mesa de centro.

«Easton.»

Dijo su nombre con suavidad. No despertó.

Se acercó, agachándose junto al sofá. Su piel estaba pálida, brillante de sudor, su respiración demasiado rápida, demasiado superficial. Reconoció los síntomas —ataque de pánico, o el precursor de uno. Lo había visto en ella misma suficientes veces.

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