Capítulo 672:

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«Easton.» Más fuerte ahora, su mano encontrando su hombro. «Despierta.»

Sus ojos se abrieron de golpe. Por un momento estaban en blanco, desenfocados, y su mano salió disparada, cerrándose alrededor de su muñeca con una fuerza desesperada.

June se estremeció, su propio aliento cortándose antes de forzarlo a salir. La presión no era cruel, pero era absoluta —el agarre de un hombre que se ahoga— y por un segundo aterrador no estaba en el loft de Easton en Tribeca sino de vuelta en otra habitación, otra vida.

«June.» Su nombre salió como un rasguido, el reconocimiento inundando de vuelta su rostro. La soltó de inmediato, su mano moviéndose a tapar sus ojos. «Lo siento. Lo siento, no quise—»

«¿Pesadilla?» preguntó, su voz más firme de lo que se sentía, su muñeca palpitando con un dolor fantasma.

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Él se rio, pero fue quebrado, extraño. «Algo así.»

Debería retirarse. Debería darle privacidad, regresar al dormitorio, mantener los límites que había pasado años construyendo.

En cambio, se sentó en el borde de la mesa de centro, enfrentándolo, sus rodillas casi tocando las de él.

«Cuéntame», dijo.

Easton bajó la mano. En la luz tenue, sus ojos parecían negros, insondables. «No quieres escuchar esto. No ahora. No cuando por fin—»

«Pregunté.» Mantuvo la voz plana, clínica. Era la única manera que conocía de invitar la confesión sin exigirla. «Estoy preguntando.»

Guardó silencio por un largo momento. Luego: «Mi abuelo. La noche que murió. Se suponía que yo debía estar ahí. Estaba en Nueva York, envuelto en un caso, y me dije a mí mismo que él esperaría. Que tenía tiempo.» Su garganta se contrajo. «No tenía tiempo. Para cuando aterricé en Los Ángeles, ya se había ido. Y nunca pude decirle—» Se detuvo. Su mano encontró la de ella, aferrándola con una fuerza desesperada. «No puedo perder a nadie más, June. No puedo. No ahora que por fin—»

Se cortó, su respiración entrecortada.

June miró sus manos entrelazadas. Sus dedos estaban fríos, temblando. Pensó en todas las veces que había estado sola en la oscuridad, esperando el amanecer, esperando una fuerza que nunca llegaba. Pensó en lo que costaba admitir la debilidad, dejar que otra persona viera las grietas en tu cimiento.

Apretó de vuelta.

«No me estás perdiendo», dijo. Las palabras se sentían extrañas en su boca, ajenas. No estaba acostumbrada a hacer promesas que tuviera la intención de cumplir. «Esta noche no.»

Los ojos de Easton encontraron los suyos. Algo cambió en su expresión —alivio, sí, pero también cálculo. La mente de un abogado, siempre trabajando, incluso en la vulnerabilidad.

«Quédate», susurró. «Solo hasta que me quede dormido. Por favor.»

Debería decir que no. Debería mantener la distancia, protegerse, recordar que la intimidad era una trampa que siempre se cerraba eventualmente.

Se recostó junto a él en el sofá angosto, la espalda presionada contra los cojines, el cuerpo orientado hacia otro lado pero lo suficientemente cerca para que él pudiera sentir su presencia. Lo suficientemente cerca para que cuando su mano encontrara su cadera —tentativa, pidiendo permiso sin palabras— ella no se apartara.

«Gracias», exhaló, y en cuestión de minutos su respiración se lentificó, se profundizó, se regularizó.

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