Capítulo 641:

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«Sigue ahí», dijo el capitán, innecesariamente.

Crawford miró la tinta en su suelo. Las imágenes de June caminando hacia la noche con otro hombre. Y sin regresar.

«Sal», dijo.

El capitán huyó.

Crawford se puso de pie y caminó hacia la ventana. Cuarenta pisos abajo, la Quinta Avenida reptaba con taxis y camiones de reparto y el movimiento interminable e indiferente de una ciudad que no le importaba quién amaba a quién, quién sangraba por quién, quién ardía.

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Había enviado a sus hombres a protegerla. A vigilarla. A mantenerla segura.

En cambio, la habían visto elegir.

Su mano se abrió. El bolígrafo roto cayó, rebotó una vez sobre la alfombra y quedó quieto.

«Easton Hahn», dijo a la habitación vacía. «Crees que ganaste.»

Tomó su teléfono y marcó un número de memoria.

«Julian», dijo cuando la llamada conectó. «La situación Compton. Quiero todo —cada error, cada secreto, cada esqueleto en el clóset.» Hizo una pausa, observando una sombra de nube barrer Central Park. «Vamos a darle a Cole Compton exactamente lo que necesita para destruir su propia vida.»

Terminó la llamada. Luego tomó la tableta de nuevo y se quedó mirando la imagen del Aston Martin estacionado.

«Volverá», susurró. «Siempre vuelven.»

Pero su voz carecía de convicción. Y en el silencio de su oficina, rodeado de los atavíos de una vida entera acumulando poder, Crawford Love sintió algo que nunca había experimentado —la sensación fría y precisa de haber perdido ya.

Al otro lado de la ciudad, en la sala de juntas de la Torre Compton, Eleanor Compton azotó un portafolio de cuero sobre la mesa de caoba.

El sonido resonó en las paredes de vidrio. Doce miembros de la junta se estremecieron. Cole Compton no se movió.

Estaba sentado al extremo opuesto de la mesa, la corbata suelta, los ojos fijos en nada. Su mano derecha estaba vendada —quemaduras del incendio en los Hamptons, heridas ganadas salvando a una mujer que le había agradecido con la misma cortesía que ofrecería a un desconocido que sostiene una puerta.

«Mírame», ordenó Eleanor.

La cabeza de Cole giró lentamente. Sus ojos estaban enrojecidos y hundidos, los ojos de un hombre que no había dormido en días.

«Eres una vergüenza», dijo Eleanor, su voz cargando el peso de ochenta y tres años de historia familiar Compton. «El escándalo Beasley. Las irregularidades financieras. La adquisición hostil de trescientos millones de dólares de una empresa biotecnológica simplemente para obligar a una mujer a desbloquearte el número.»

La mandíbula de Cole se tensó. «Abuela—»

«Silencio.» Abrió el portafolio y retiró un documento encuadernado en cuero azul real. «La junta ha tomado una decisión. Te casarás con Su Alteza Serenísima, la Duquesa Marguerite de Mónaco. La boda tendrá lugar en seis semanas. El anuncio se hará mañana.»

Deslizó el documento a lo largo de la mesa. Se detuvo a centímetros de la mano vendada de Cole.

No lo tocó.

«No.»

La palabra era tranquila. Absoluta.

Las cejas de Eleanor se elevaron. «¿No?»

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