Capítulo 640:

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June se recostó contra la isla de cocina. El granito estaba frío a través de la delgada seda. Observó sus manos —dedos largos, movimientos precisos, las mismas manos que habían triturado evidencia para salvarla, que habían aprendido cada contorno de ella en la oscuridad.

La máquina de café gorgoteó. Su aroma, rico y amargo, se mezcló con el cedro y su piel.

Easton sirvió los huevos con un cuidado innecesario. Dos rebanadas de pan sourdough, perfectamente doradas. Llevó todo a la isla y colocó una taza frente a ella con el suave tintineo de la cerámica.

No se sentó. Permaneció de pie en el lado opuesto de la isla, las manos planas sobre el granito, y la miró.

«Anoche», dijo.

June levantó su café. El calor quemaba sus palmas. No se inmutó.

«Anoche», estuvo de acuerdo.

«Hablé en serio.» Su voz bajó más, íntima de una manera que no tenía nada que ver con el volumen. «El lado oscuro. Las consecuencias. Todo.» Extendió la mano sobre la isla, sus dedos encontrando su mentón e inclinando su rostro hacia arriba para encontrar sus ojos. «Ya no cargas ese peso. Lo cargo yo.»

June sintió las palabras posarse en su pecho —una presión, no desagradable, como una mano presionando suavemente contra su esternón.

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«Las cámaras de tráfico», dijo. «La seguridad del hotel. La computadora a bordo del Aston Martin.»

«Desaparecidas.» Su pulgar trazó su línea de mandíbula. «Sobreescritura de grado militar. Mi equipo usó un exploit de día cero en la base de datos municipal de tráfico. En este momento, el NYPD está mirando sectores corruptos y ruido aleatorio.» Sonrió, pequeño y privado. «No encontrarán nada. Nunca estuviste ahí.»

June dejó su café. Su mano estaba firme. Había pasado años asegurándose de que sus manos estuvieran firmes.

«¿Y si te rastrean hasta ti?»

Easton se inclinó sobre la isla. Su boca encontró la de ella —café y sal y algo únicamente suyo. Cuando se apartó, sus ojos eran del color de nubarrones sobre el Atlántico.

«Que lo intenten.»

Su teléfono vibró sobre el mostrador. Lo ignoró.

«Come», dijo. «Luego duerme. Aquí estás segura.»

June miró los huevos. Al hombre que había reducido a cenizas todo su marco ético por ella. A la luz de la mañana atrapando la plata en sus sienes.

Tomó su tenedor.

A cinco kilómetros al sur, en la torre de vidrio que albergaba Love Media Group, Crawford Love estaba sentado detrás de un escritorio que había costado más que la mayoría de los departamentos de Manhattan.

El capitán del Equipo Fantasma estaba de pie frente a él, sudando a pesar del aire climatizado.

«Señor. El paquete.»

Crawford no levantó la vista de la tableta en sus manos. La pantalla mostraba el nivel B2 del estacionamiento. Marca de tiempo 02:47. Un Aston Martin DBS, la placa visible. Un hombre en traje oscuro —Hahn, inconfundible incluso en imágenes térmicas de baja resolución— abriendo la puerta del pasajero, su mano en el codo de June, su cuerpo posicionado entre ella y el ángulo de la cámara.

La siguiente imagen: el mismo auto entrando a un garaje privado bajo una torre residencial en el Upper East Side. Marca de tiempo 02:52.

La imagen final: el auto, todavía estacionado, a las 06:15. A las 07:30. A las 08:45.

Los dedos de Crawford se apretaron alrededor del bolígrafo Montblanc en su mano. La resina crujió con un sonido como un disparo. Tinta negra salpicó sobre la alfombra persa.

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