Capítulo 642:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

«Tengo esposa.» Cole se puso de pie. Su silla rasguñó el suelo, el sonido violento en la silenciosa sala. «June Erickson. La única mujer con la que me casaré. La única—» su voz se quebró, apenas «—la única mujer que he amado.»

Los miembros de la junta se intercambiaron miradas. La expresión de Eleanor no cambió. Volvió a meter la mano al portafolio, retiró una fotografía y la deslizó sobre la mesa.

«Entonces explica», dijo, «por qué tu esposa salió de la gala Astor del brazo de Easton Hahn. Por qué llegaron juntos, combinados como una pareja nupcial. Por qué—» golpeó la fotografía «—su vehículo permaneció en el garaje privado de su residencia en el Upper East Side durante nueve horas y contando.»

Cole bajó la vista.

La imagen era granulada, tomada desde lejos, pero inconfundible. June en su vestido de terciopelo gris. La mano de Easton en su cintura. La silueta característica del Aston Martin.

Sus pulmones dejaron de funcionar. Sintió su corazón físicamente —un puño apretándose y soltándose en su pecho, irregular y desesperado.

«Estás mintiendo.»

«Nunca miento.» La voz de Eleanor se suavizó, casi compasiva. «Ella siguió adelante, Cole. Mientras tú quemabas tu imperio hasta convertirlo en cenizas, ella ha estado construyendo una vida. Sin ti. Con él.»

Las manos de Cole encontraron el borde de la mesa. Sus nudillos se pusieron blancos. Las vendas de su mano derecha se mancharon de sangre fresca cuando las heridas se reabrieron.

«Ella no lo ama.» Las palabras eran una oración, una maldición, una negación de todo lo que la fotografía sugería. «No puede. Ella—»

𝖢𝖺p𝗶́𝘁𝘂𝗅о𝘀 𝗇𝗎𝖾v𝗼𝘴 с𝘢𝗱𝖺 𝗌𝗲m𝖺𝗇а е𝗇 n𝘰𝘷𝘦𝗅𝗮𝘴4𝘧a𝗇.𝘤𝘰𝗆

La puerta de la sala de juntas se abrió de golpe.

El jefe de gabinete de Cole estaba en el umbral. Su rostro era gris.

«Señor Compton. Me disculpo, pero—» miró a Eleanor, a la junta, al desastre que representaba su interrupción «—es urgente. Con respecto a la Dra. Erickson.»

Cole ya se estaba moviendo —alrededor de la mesa, más allá de su abuela, su hombro rozando el marco de la puerta al llegar al pasillo.

«Señor.» La voz del jefe de gabinete bajó a un susurro. «El equipo de vigilancia. El auto de Hahn. Sigue ahí. Pasaron la noche juntos. Confirmado.»

La respiración de Cole se detuvo.

El pasillo se inclinó. La alfombra cara, el arte abstracto, la iluminación empotrada —todo se difuminó en un baño de color y ruido.

Pensó en el rostro de June a la luz del fuego. Su cortés agradecimiento. La manera en que se había alejado sin mirar atrás.

Y ahora esto.

El puño de Cole golpeó la pared. El yeso se agrietó. El dolor atravesó sus nudillos, lejano e irrelevante.

«Trae el auto.» Su voz no sonaba como la suya —demasiado baja, demasiado áspera, raspada en carne viva por algo que se sentía como duelo pero ardía como rabia. «Ahora.»

No esperó la orden de Eleanor. No esperó el juicio de la junta. No esperó nada.

Cole Compton corrió.

El motor del Range Rover aulló.

Cole manejó como un hombre poseído —tres semáforos en rojo, dos casi colisiones con camiones de reparto, una colisión con un bote de basura que lo hizo girar hacia una pila de bolsas de reciclaje. No se detuvo. No aminoró. Sus manos aferraban el volante en las diez y las dos, el cuero ya oscureciéndose con sudor y sangre de sus quemaduras reabiertas.

El auto de Hahn. En su garaje. Toda la noche.

Las palabras giraban en bucle en su cráneo, cada repetición excavando más profundo, hasta que ya no podía distinguir el pensamiento del dolor en su pecho.

.

.

.