Capítulo 639:

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Se detuvo frente a él, lo suficientemente cerca para oler el whisky en su aliento y la leve huella de colonia debajo, el aroma esencial de él que había llegado a asociar con la seguridad.

«Una vez», dijo. Su voz era áspera, insegura, nada como la precisión que cultivaba. «Dijiste una vez. Que era la única vez. Que debía dejarte manejar la suciedad.»

«Sí.»

Lo miró —los ojos grises que le devolvían su propia imagen destrozada. La había elegido a ella. No la ley. No sus principios. A ella. Las palabras se movieron a través de ella como una llave girando en una cerradura que había estado congelada por años, y con un crujido tranquilo e interno, algo se liberó.

Extendió la mano. La posó en su pecho, reposando sobre su corazón, sintiendo su latido constante a través de la fina lana de su camisa.

𝖣eѕ𝘤𝘂b𝗿𝗲 𝗻𝘂𝗲𝘃𝘢𝘀 𝗁𝗂s𝗍𝗼𝗋і𝘢ѕ еn 𝗇𝘰𝗏𝗲l𝖺𝘀𝟦𝖿а𝘯.𝗰о𝘮

«No vuelvas a decir eso», dijo. «No lo digas nunca más.»

Se puso de puntillas. Lo besó.

No fue suave. No fue tentativo. Fue la colisión de dos personas que habían estado moviéndose hacia este momento durante años, que se habían negado a sí mismas y entre sí y a la mera posibilidad de esto —y que ya no se lo negarían más.

Cuando se separaron, ambos respiraban con dificultad. Las manos de Easton estaban en su cintura, sus dedos presionando sobre el terciopelo de su vestido, su frente reposando contra la de ella.

«June», susurró.

«Llévame a la cama», dijo ella. «O no. Pero decide ahora, porque no puedo—» su voz se quebró, apenas «—no puedo estar sola esta noche.»

Él no vaciló. La levantó —un brazo bajo sus rodillas, el otro en su espalda— y la llevó hacia el dormitorio.

Las luces de la ciudad pintaron patrones lentos en el techo. El sonido del tráfico llegaba flotando desde calles que nunca dormían. Y en la oscuridad, dos personas que habían pasado sus vidas aprendiendo a estar solas, por fin, en silencio, eligieron lo contrario.

«Estás despierta.»

La voz llegó desde la cocina —grave y ronca de sueño, sin ninguna de la pulida precisión de los tribunales a la que June se había acostumbrado.

Se impulsó con un codo. Las sábanas estaban enredadas alrededor de su cintura. El horizonte de Manhattan se filtraba a través de los ventanales de piso a techo, gris y dorado, el sol todavía lo suficientemente bajo para proyectar sombras largas sobre el penthouse.

June extendió la mano hacia la bata de seda colgada sobre la silla junto a la cama. Sus dedos rozaron la tela dos veces antes de lograr aferrarla. Ató el cinturón con una lentitud deliberada. Respiró una vez. Dos.

Luego caminó hacia la cocina.

Easton estaba de pie junto a la estufa, de espaldas a ella. Llevaba una camisa blanca de botones que colgaba suelta en sus hombros, los puños enrollados hasta los codos, el cuello abierto, los pies descalzos sobre el cálido piso de mármol. Giraba una espátula con la misma precisión económica que usaba para firmar contratos de miles de millones.

«Huevos», dijo, sin mirarla. «Revueltos. No sé cómo tomas tu café.»

«Solo.»

«Bien.» Echó un vistazo por encima del hombro. Sus ojos grises eran diferentes bajo la luz de la mañana —más suaves, quizás, o simplemente más expuestos. «No tengo leche.»

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