Capítulo 618:

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Irrumpió en su oficina y azotó la puerta. Las rosas habían fallado. El diamante había fallado. Las palabras habían fallado. Lo único que quedaba era la forma más cruda y absoluta de poder que poseía. Agarró su teléfono, la mente acelerada. La enterraría en su riqueza, la obligaría a reconocer la magnitud de su existencia, se haría tan presente en su vida financiera que ella no podría ignorarlo. No era un regalo. Era una invasión.

June se volvió hacia Brogan.

«A las siete y media», confirmó. «Estaré lista.»

No volvió a pensar en Cole hasta que su teléfono comenzó a sonar con un número insistente y desconocido —un código de país suizo.

Dudó, luego respondió en altavoz.

«¿Dra. Erickson? Soy Helene, del Credit Suisse. Me disculpo por la hora, pero tenemos una… una situación sin precedentes.» La voz de la mujer estaba tensa con pánico profesional. «Estamos viendo una serie de transferencias bancarias entrantes dirigidas a sus cuentas. El remitente es Cole Compton, enrutadas a través de docenas de empresas fantasma. Las hemos marcado, por supuesto, pero el volumen está disparando todas las alarmas antilavado de dinero y financiamiento terrorista de aquí a Washington. Los reguladores ya han congelado las transacciones pendientes de investigación.»

El rostro de Brogan se había puesto pálido. Miraba el teléfono como si fuera una granada con el seguro quitado.

«¿De qué volumen estamos hablando, Helene?» La voz de June era calmada, un marcado contraste con la angustia de la banquera.

Siguió una pausa, llena del sonido de tecleo frenético. «El total de las transferencias intentadas… Dra. Erickson, esto no puede estar bien… parece ser superior a veinte mil millones de dólares.»

L𝖺 m𝗲𝗃𝗈𝗿 𝗲𝘅𝗉𝘦𝗋𝘪eո𝘤i𝖺 d𝘦 leсt𝘶𝗋𝖺 𝗲n 𝗻𝗼𝘷𝖾𝗅𝖺s4𝗳аո.cоm

Brogan emitió un sonido ahogado. «June —¿qué está haciendo él— esto es una locura. Esto es—»

Ella lo silenció con una mirada.

«Helene», dijo al teléfono, su voz fría y clara.

«Sí, Dra. Erickson.»

«Rechácelas. Todas. Cada transferencia intentada originada en cualquier cuenta vinculada a Cole Compton, al Grupo Compton o a cualquier entidad subsidiaria. Rechace de inmediato. No las bloquee simplemente —rechace formalmente los fondos. Luego quiero que presente una queja formal por acoso ante la Autoridad Supervisora del Mercado Financiero de Suiza en mi nombre. Marque sus cuentas por actividad sospechosa y coercitiva. Agréguelo a nuestro protocolo de seguridad de mayor nivel.»

«Dra. Erickson, eso es —¿está segura? La cantidad es—»

«No quiero su dinero, Helene. No quiero su atención. Quiero que sea borrado de mi existencia financiera tan completamente como ha sido borrado de mi vida personal.»

Terminó la llamada y dejó caer el teléfono en el cajón de su escritorio.

Miró a Brogan.

«Deberíamos irnos», dijo. «A esta hora habrá mucho tráfico.»

Pasó junto a él, salió de la oficina, recorrió el pasillo y entró al elevador que la llevaría a la calle, al auto, a la sala de conciertos donde Mahler esperaba —música que no tenía nada que ver con multimillonarios ni con sus juguetes rotos.

Detrás de ella, el cajón estaba cerrado. Dentro, el teléfono yacía en silencio.

Veinte mil millones de dólares, rechazados y reportados.

Un mensaje más elocuente que cualquier palabra.

La casa de la familia Beasley en Long Island había sido alguna vez un monumento a la grandeza prestada.

Ahora era una tumba.

Calcomanías amarillas del equipo de recuperación de activos del banco cubrían las ventanas. Los muebles que quedaban estaban etiquetados para subasta. El aire olía a vino rancio y a la desesperación particular de las personas que habían probado la riqueza y la habían perdido.

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