Capítulo 611:

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Dentro, sobre una cama de terciopelo negro, yacía un collar. La piedra central era un diamante rosa de proporciones absurdas —un trozo vulgar de cristal que destellaba con una luz barata y desesperada bajo los fluorescentes de la oficina. June recordaba vagamente haberlo visto en las noticias, alguna pieza de subasta de récord con un nombre ridículo. El Legado Argyle. El precio, una cadena de números que no significaba nada, solo añadía obscenidad al gesto.

«Hay una tarjeta», agregó el representante de Harry Winston, su voz reverente en un susurro.

Ella la tomó.

La letra de Cole. La reconocía de los miles de documentos firmados durante su matrimonio —los trazos agudos y agresivos de un hombre que nunca aprendió la paciencia.

«Lo siento.»

Dos palabras. Como si pudieran abarcar tres años de crueldad. Como si pudieran comprar de vuelta la vida de un niño. Como si pudieran restaurar lo que él había destruido.

June se puso de pie. Caminó hacia la ventana y la abrió los quince centímetros que permitía el seguro. Metió la mano en el estuche, sus dedos cerrándose alrededor de la cadena de platino, y alzó el collar hacia la abertura.

Su teléfono sonó.

H𝘪s𝗍o𝗿𝗶𝖺ѕ 𝘲u𝘦 ո𝗈 𝗉𝗈𝘥r𝗮́𝘀 𝘴𝗼𝗅𝘁𝘢r е𝗇 𝗇o𝗏𝘦𝗅𝗮𝘴4𝘧а𝗻.с𝗼𝗆

Miró la pantalla. El número de Cole. Una punzada de fastidio frío la atravesó. Debía haber presionado a alguien en la junta de su operadora telefónica, aprovechando sus contactos para eludir el bloqueo que ella había solicitado explícitamente. Era tan absolutamente típico de él.

Respondió. No habló.

«No lo hagas.» Su voz era cruda. Rota. Podía escuchar el tráfico de fondo, el lejano toque de un claxon. Estaba observando desde algún lugar abajo, en la calle, mirando su ventana. «June, por favor. No lo tires. Solo —solo quédatelo. Véndelo. Dónalo a la caridad. No me importa. Solo no—»

Sostuvo el teléfono contra su oreja con el hombro y se giró hacia el representante de Harry Winston. Su rostro se había puesto pálido, su compostura profesional resquebrajándose en silencio.

«Devuelva esto a su empleador», dijo. Su voz era perfectamente clara, perfectamente audible a través del micrófono del teléfono. «Dígale que lo encuentro contaminado. Dígale que no usaría sus diamantes aunque fueran las últimas piedras en la tierra.»

Dejó caer el collar de vuelta en el estuche y cerró la tapa con un chasquido definitivo.

Terminó la llamada.

Se volvió hacia su computadora, abrió sus datos experimentales y comenzó a analizar los resultados del cultivo celular de la mañana, sus dedos moviéndose sobre el teclado con precisión constante.

Detrás de ella, el representante de Harry Winston permanecía inmóvil, la boca abierta, la compostura en ruinas.

No volvió a mirarlo.

El sol se ponía sobre Manhattan, pintando el cielo en tonos de sangre y oro, cuando Cole se abrió paso a la fuerza por seguridad y entró a la oficina de June.

Parecía un hombre que había sido arrastrado por el infierno.

Su traje era el mismo que había llevado durante tres días, arrugado y manchado de café y algo más oscuro. Su mandíbula sin afeitar, la barba irregular y grisácea. Sus ojos estaban hundidos, la piel debajo magullada de agotamiento, y se fijaron en ella con una intensidad desesperada que habría sido digna de lástima si no fuera tan familiar.

June se recostó contra su escritorio, con los brazos cruzados, y lo observó detenerse a tropiezos.

No dijo nada.

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