Capítulo 610:

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A las seis y cuarto de la mañana, tres camiones semirremolque refrigerados se estacionaron frente a la acera. Los conductores, con uniformes a juego con un logotipo que él no reconocía, comenzaron a descargar tarimas con eficiencia mecánica.

De rosas.

No ramos. No arreglos. Toneladas de rosas.

Los pétalos blancos se derramaron de los camiones en una cascada interminable, llenando la plaza, fluyendo por los escalones, presionando contra las puertas de vidrio del vestíbulo. El aroma era abrumador —empalagoso, tan dulce que le hacía llorar los ojos. Para las siete, todo el piso de acceso era intransitable. Un mar de blanco que alcanzaba la altura de las rodillas en algunos lugares, crujiendo bajo los pies como nieve reciente, liberando nubes de perfume tan densas que se podían saborear.

June estaba de pie frente a la ventana de su oficina en el piso catorce, mirando hacia abajo la destrucción de la entrada de su empresa. Su rostro no mostraba nada. Reconoció la variedad de inmediato —Rosa Blanca de Montaña Nevada de Ecuador, el cultivar más raro, cultivado únicamente en altitud, con pétalos tan delicados que se magullaban con un solo toque.

Su asistente Abbie irrumpió por la puerta, el rostro enrojecido de pánico.

«¡Dra. Erickson! El vestíbulo —hay camiones —alguien envió—»

«Ya los veo.» La voz de June era plana. No se apartó de la ventana.

«¿Llamo a la policía? La seguridad no puede pasar, las puertas están bloqueadas, y el olor está poniendo enferma a la gente—»

«Llama a una empresa de manejo de desechos.» June finalmente se giró. Sus ojos eran esquirlas de hielo ártico. «Diles que tenemos basura industrial que requiere retiro inmediato. Carga todos los costos al Grupo Compton. Referencia el número de cuenta de los archivos de la orden de restricción.»

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Abbie parpadeó. «¿Quiere que tiren las rosas? ¿Todas? Estas deben valer—»

«No me importa cuánto valen.» La voz de June no se elevó. Simplemente se volvió más fría, cada palabra más precisa que la anterior. «Son basura. Trátelas como tal.»

Volvió a mirar por la ventana.

En menos de una hora llegaron los camiones. Hombres con trajes de protección comenzaron a palear las rosas hacia contenedores industriales, compactando los pétalos con la misma eficiencia que aplicarían a comida podrida o desechos médicos. Las últimas flores blancas desaparecieron a las nueve y media.

June observó cómo el último contenedor se alejaba del bordillo. No sintió nada —ni enojo, ni satisfacción, simplemente la ausencia de perturbación, como si una mosca hubiera sido espantada de su visión periférica. Se volvió hacia su escritorio, hacia el trabajo que importaba, hacia los datos que cambiarían el mundo.

A las once, sonó su intercomunicador.

«¿Dra. Erickson? Hay un representante de Harry Winston aquí. Dice que tiene una entrega. Para usted. En persona.»

La mano de June se detuvo sobre su teclado.

«Que suba.»

El hombre que entró a su oficina llevaba un traje que costaba más que la mayoría de los autos. Un maletín estaba esposado a su muñeca. Dos guardias de seguridad flanqueaban, sus ojos en movimiento constante, evaluando amenazas. Colocó el maletín sobre su escritorio con precisión ceremonial, sacó una llave de un bolsillo interior, abrió las esposas y retrocedió.

«Señorita Erickson. El señor Cole Compton me pidió que entregara esto personalmente en sus manos, y que esperara su respuesta.»

Abrió el estuche.

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