Capítulo 597:

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Sus ojos se fijaron en las líneas verdes estabilizándose en los monitores. Su mente trabajó con rapidez. Crawford Love era un depredador por naturaleza y por práctica. Nunca en su carrera había cedido capital sin tener la espalda contra la pared —no a menos que la alternativa le costara algo que valoraba más.

Sólo había una fuerza capaz de hacer que Crawford soltara las armas sin pelear.

June.

Una punzada de celos aguda e instintiva se le clavó en el pecho a Cole. June había ido a ver a Crawford. Le había hablado.

Pero los celos se disolvieron casi de inmediato, reemplazados por algo más pesado. Crawford no se había detenido porque ella se lo pidiera. Crawford se había detenido porque ella había amenazado con alejarse de los dos permanentemente —y Crawford había entendido lo que eso significaba de una manera que Cole apenas estaba empezando a comprender.

La habían empujado hasta el borde absoluto.

Cole miró el sobre en la mano de Davis. Enviarlo ganaría la guerra. También probaría cada palabra que June había dicho alguna vez sobre él. Confirmaría, más allá de cualquier argumento, que él era exactamente el monstruo destructivo y controlador que ella creía.

Cerró los ojos. Una ola de agotamiento profundo y hasta los huesos lo recorrió de pies a cabeza.

Bajó la mano.

«Tritura el expediente», dijo Cole. Su voz ya no tenía nada.

Davis lo miró fijo. «Señor. Lo tenemos agarrado del cuello.»

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«Trítúralo, Davis.» Cole le dio la espalda a los monitores. «Llama a nuestros contactos en la SEC. Frena todo. La guerra terminó.»

Salió del cuarto de trading y entró al pasillo alfombrado y tranquilo que llevaba a su oficina privada.

La guerra entre dos de los hombres más poderosos de Wall Street terminó sin un golpe final, sin una conferencia de prensa, sin un ganador —sólo una lenta y silenciosa exhalación, y la quietud particular que sigue a un despilfarro catastrófico de todo.

Pero las palabras de Eleanor sonaban más fuerte ahora que el silencio. *Imbécil.* Su culpa por Caleb lo había cegado. Había protegido a un parásito y destruido algo irremplazable. Necesitaba saber la verdad —toda, desde el principio.

Cole sacó el teléfono y llamó a su jefe de seguridad.

«Quiero un rastreo completo de antecedentes profundos sobre Alycia Beasley», dijo, con la voz bajando a algo frío y definitivo. «Cruza su cronología completa con el último año de Caleb en Suiza. Cada persona con la que tuvo contacto. Cada lugar que visitó. Quiero saber si siquiera estaba en el país cuando él dijo haber conocido a esa chica.» Hizo una pausa. «Reporte en mi escritorio en una hora.»

El sol de última hora de la tarde proyectaba largas y planas sombras sobre la villa embargada de la familia Beasley en Long Island.

Adentro, la casa tenía el ambiente particular de una vida en colapso a medias. Los muebles costosos lucían calcomanías amarillas brillantes de incautación bancaria como insignias de fracaso. El aire olía a vino rancio y ansiedad sin ningún lugar adonde ir.

Alycia se paseaba por el piso de madera descubierto de la sala, mordiéndose la uña del pulgar, con el corazón golpeándole las costillas en un ritmo inestable. Desde la humillación en Le Bernardin, un terror sofocante había tomado residencia en su pecho. No había dormido.

El teléfono Hermès vibró sobre el mostrador de la cocina.

Se abalanzó sobre él. El identificador de llamadas mostraba al asistente ejecutivo en jefe de Cole.

«¿Hola?» Las manos le temblaban.

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