Capítulo 445:

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Crawford se dirigió al lado del conductor. Luego se detuvo en seco. Soltó un silbido agudo y se agarró el hombro derecho, el rostro contorsionándose con lo que parecía un dolor genuino e intenso.

June, caminando directamente detrás de él con la pesada caja de seguridad, dio un paso al frente de inmediato.

«¿Crawford? ¿Qué pasó?» preguntó, con la voz tensa de preocupación.

Crawford le ofreció una sonrisa torcida y rodó levemente el hombro, haciendo un gesto de dolor. «Es la vieja herida de bala de Boston. La humedad de anoche debe haber irritado el daño en el nervio. Está dando mucha guerra.»

Levantó la mano derecha, mostrando la gruesa gasa blanca enrollada en la palma.

«Entre el hombro y esto», dijo Crawford, con la voz cargada de una frustración cuidadosamente calibrada, «el daño en el nervio me está causando espasmos musculares repentinos en la mano derecha. No puedo fiarme de mi motricidad fina con este tráfico.»

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Era una fabricación impecable. Su hombro estaba perfectamente bien y podría manejar un tanque con la mano izquierda sin despeinarse. Pero la necesitaba en ese asiento del conductor. Necesitaba crear una burbuja de intimidad sin salidas fáciles.

June pensó de inmediato en el oscuro almacén de Boston —el ensordecedor tableteo de los disparos, la imagen de Crawford sangrando para protegerla. Una pesada oleada de culpa le cruzó el pecho.

No dudó. Extendió la mano y le tomó el llavero plateado de su mano sin lastimar.

«Siéntate en el copiloto», dijo June, con el tono adoptando algo firme y protector. «Yo manejo.»

Una sonrisa mínima y triunfal cruzó los labios de Crawford antes de que la suprimiera por completo. Asintió con gratitud y se dobló dentro del bajo asiento del copiloto.

June rodeó el cofre, se acomodó en el asiento del conductor, colocó la caja de seguridad con cuidado en el asiento trasero y presionó el encendido. El motor V12 del Aston Martin rugió a la vida —un gruñido profundo y resonante que vibró a través de todo el chasis.

Se incorporó al tráfico con suavidad y se integró a la densa y lenta corriente de la Quinta Avenida.

El habitáculo del Aston Martin era pequeño e íntimo. El aire estaba saturado de la colonia de cedro y bergamota de Crawford. Él se acomodó en el asiento y se inclinó levemente hacia la consola central, su ancho hombro rozando el de ella, extendiendo la mano izquierda para ajustar el espejo del copiloto.

«Solo un poco hacia la izquierda», murmuró Crawford, la voz baja y cerca de su oreja.

June sintió un calor súbito y agudo donde su hombro la había rozado. Apretó el volante de cuero y mantuvo los ojos fijos en las luces de freno del taxi de adelante. Toleró la proximidad por una sola razón —creía que él estaba físicamente comprometido.

Exactamente a dos autos de distancia detrás de ellos, un enorme Maybach negro blindado avanzaba a paso de tortuga en el embotellamiento.

Cole estaba sentado en el asiento trasero en un silencio muerto, un pañuelo de seda presionado suavemente contra la carne grotescamente hinchada y amoratada alrededor de su ojo izquierdo. Un grueso contrato de adquisición transfronterizo yacía abierto sobre su regazo, las páginas sin leer.

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