Capítulo 442:

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El médico residente de la finca entró corriendo al cuarto con un maletín médico y evaluó los signos vitales del anciano rápidamente.

«Su frecuencia cardíaca está disparándose», dijo el médico con firmeza. «Está sobreestimulado. Necesita calma absoluta —nada de estrés, nada de discusiones.»

June se quedó paralizada. Miró los ojos aterrados y esperanzadores del anciano. Miró el rostro desesperado y suplicante de Brogan.

Si quitaba el broche y lo rechazaba ahora, el impacto podría dañarlo genuinamente.

Se sentía completamente acorralada.

En ese momento, una elegante mujer de unos cincuenta años —la madre de Brogan— llegó corriendo a la mesa. Vio el broche prendido en el pecho de June y el estado agitado de su suegro, y sacando la conclusión más natural disponible, jaló a June en un abrazo cálido y firme.

«Bienvenida a la familia, querida», le susurró.

June soltó un lento y silencioso suspiro de derrota. Lo mantendría puesto por la siguiente hora, esperaría a que el anciano se estabilizara y se lo devolvería a Brogan en privado. Ese era el único camino racional a seguir.

Bajó la vista y levantó la mano derecha, tocando suavemente la montura de platino para verificar que el pesado alfiler estuviera seguro y no fuera a rasgar su vestido.

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Arriba en la colina, Crawford la vio tocar el zafiro. Vio el abrazo de la mujer mayor. Vio la resignación silenciosa asentarse en el rostro de June.

Lo leyó como su aceptación final y silenciosa de su nueva vida.

Crawford bajó los binoculares despacio. Se le escurrieron de los dedos y golpearon el tapete de goma con un golpe sordo.

Toda la sangre le drenó del rostro, dejándole la piel del color de la ceniza.

La había perdido. Completa e irreversiblemente.

La mano se le movió a ciegas hacia la consola central, los dedos cerrándose alrededor del pesado vaso de cristal con whiskey puro. Apretó. Apretó con toda la fuerza de la desesperación apocalíptica que lo desgarraba —hasta que los nudillos se le pusieron blancos, hasta que las articulaciones le crujieron, hasta que las uñas le rompieron la piel de la palma y la sangre oscura brotó, escurriéndose entre sus dedos hacia el líquido ámbar.

No sintió nada.

Levantó el vaso con una mano temblorosa y se lo tragó en un solo trago crudo y ardiente. Luego, con un sonido gutural arrancado de algún lugar profundo de su pecho, lanzó el vaso vacío contra el interior blindado de la puerta. El grueso cristal no se rajó —explotó en mil fragmentos brillantes.

Se quedó sentado en el auto oscuro, sangrando, mirando fijo las luces lejanas de la finca, tragado por completo por el abismo.

El trayecto de los Hamptons de vuelta a Manhattan fue una borrasca de lluvia torrencial y oscuridad asfixiante. Crawford los había seguido todo el camino —un fantasma blindado y silencioso acechando su viaje.

Su Maybach estaba detenido con el motor encendido en las sombras profundas al otro lado del edificio de departamentos de June en Tribeca. La tormenta de medianoche golpeaba el techo del auto.

Empujó la pesada puerta y bajó al aguacero sin paraguas.

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