Capítulo 443:

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La lluvia helada le empapó el costoso traje de tres piezas al instante, pegando la tela a su piel. El agua fría le corría sobre la mano derecha, escociéndole en los cortes profundos de la palma donde había aplastado el vaso de cristal horas antes. Se había vendado la mano con una gasa blanca simple, pero la sangre ya se filtraba, tiñendo la tela mojada de un rosa pálido y enfermizo.

Permaneció perfectamente inmóvil bajo la lluvia helada, los ojos grises clavados en el toldo iluminado de su edificio.

Diez minutos después, los faros de un Bentley azul oscuro atravesaron la tormenta. El auto se deslizó suavemente bajo el cálido resplandor del dosel.

Los pulmones de Crawford dejaron de funcionar.

La puerta del conductor se abrió. Brogan bajó, abrió un gran paraguas negro y rodeó el cofre hasta el lado del pasajero. Jaló la puerta.

June bajó al pavimento. La mandíbula de Crawford se apretó hasta que los dientes le rechinaron. Llevaba el saco de traje a medida de Brogan sobre los hombros contra el frío de medianoche.

Se quedaron bajo el toldo. June miró hacia arriba a Brogan y dijo unas palabras. Brogan sonrió y mantuvo una distancia perfectamente cortés y caballerosa —no extendió la mano hacia ella, no cruzó ningún límite físico.

Pero en la mente envenenada de celos de Crawford, la escena estaba completamente distorsionada. Vio el pesado broche de zafiro prendido a ella al imperio Clements. Vio a una mujer recién reclamada compartiendo una despedida íntima y silenciosa en medio de la noche.

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June se dio la vuelta y cruzó las puertas de cristal del lobby. Brogan se quedó junto a su auto, observando los números del elevador iluminarse hasta que ella estuviera adentro a salvo. Solo entonces volvió al Bentley y se alejó.

Crawford no se movió. Permaneció de pie bajo la lluvia implacable durante tres horas seguidas, viendo cómo las luces del departamento de June se encendían y, con el tiempo, se apagaban.

Solo cuando la ventana quedó completamente oscura se dio la vuelta, volvió a subir al Maybach y arrastró el frío helado y su desesperación absoluta hacia el interior de cuero.

A la mañana siguiente, la tormenta se disipó. La luz del sol cortó las nubes grises y el ruidoso e inquieto ritmo de Manhattan se reanudó.

June entró a la cafetería boutique en la planta baja de su edificio, vestida con un traje pantalón elegantemente entallado, el cabello recogido en un moño pulido.

Pidió un americano negro. La barista le entregó el vaso caliente de papel.

Se alejó del mostrador, momentáneamente distraída por una notificación en su teléfono, y caminó directamente hacia un pecho alto y ancho.

Se echó para atrás instintivamente, protegiendo su café, y levantó la vista.

Se quedó paralizada.

Crawford estaba frente a ella. Llevaba un impecable traje gris oscuro, pero su rostro estaba llamativamente pálido. Los pómulos se le veían más marcados que de costumbre. Los ojos grises estaban fuertemente inyectados en sangre, rodeados de las sombras oscuras de una noche sin dormir. Una leve cortada en proceso de sanar le marcaba el labio inferior, y un moretón se oscurecía alto en su pómulo, apenas disimulado a la luz de la mañana.

Los ojos de June bajaron de inmediato a su mano derecha. La gruesa gasa blanca enrollada en su palma era imposible de ignorar.

Su compostura profesional se resquebrajó por una fracción de segundo. «¿Crawford? ¿Estás herido?»

Crawford retiró la mano derecha detrás de la espalda. Su voz salió ronca. «No es nada. Un pequeño accidente con vidrio roto.»

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