Capítulo 319:

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Cole giró la cabeza lentamente. Sus ojos muertos y vacíos encontraron los de Crawford y se clavaron en ellos.

La pregunta burlona de Crawford flotaba en el aire estéril del hospital, aguda y letal.

Cole no reaccionó con su habitual ira explosiva. No gritó. No se abalanzó sobre la cama.

En cambio, sus anchos hombros se hundieron por completo hacia dentro, como si los hilos invisibles que mantenían unida su postura arrogante se hubieran cortado de golpe. Dio un paso lento e inestable hacia atrás hasta que su columna vertebral chocó contra el pesado marco metálico de la puerta. Luego se deslizó por la pared, con sus costosos pantalones rozando la pintura, hasta que cayó al suelo.

Se sentó sobre el frío linóleo, con sus largas piernas estiradas delante de él. Levantó ambas manos y hundió el rostro en las palmas, clavándose los dedos en el pelo y tirando de las raíces. Un temblor violento e incontrolable recorrió su corpulento cuerpo.

La sonrisa burlona de Crawford se desvaneció lentamente. Frunció sus oscuras cejas.

Era un maestro en la interpretación del comportamiento humano. Había esperado ira. Había esperado negación. No había esperado el colapso psicológico total y absoluto de un director ejecutivo multimillonario sentado en el suelo de un hospital.

La habitación permaneció en completo silencio durante sesenta segundos. El único sonido era la respiración entrecortada y húmeda de Cole.

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Finalmente, Cole bajó las manos.

Se quedó mirando las baldosas del suelo. Sus ojos estaban completamente vacíos.

—Cometí un error —susurró Cole. Su voz era tan ronca que parecía como si sus cuerdas vocales estuvieran sangrando—. Cometí un error imperdonable.

Los músculos de Crawford se tensaron. Entrecerró los ojos al mirar al hombre destrozado que yacía en el suelo.

«¿Qué has hecho?», exigió Crawford, bajando la voz a un tono grave y peligroso.

Cole cerró los ojos. Una sola lágrima se escapó, trazando una línea nítida a través del agotamiento color ceniza de su rostro.

«Anoche… estuve bebiendo», dijo Cole con voz ronca, sacando las palabras a la fuerza de su garganta como si estuviera tragando cuchillas de afeitar. « Me desmayé. Y yo… toqué a Alycia».

La confesión cayó en la habitación como un bloque de plomo macizo.

Crawford se quedó paralizado. Durante exactamente un segundo, su cerebro procesó la información.

Entonces, una ola de rabia pura y volcánica estalló dentro de su pecho —no la ira calculada de un hombre de negocios, sino la furia cruda y violenta de un hombre que comprendía que la mujer a la que amaba había estado atada a un pedazo de basura absoluta.

Los ojos de Crawford se abrieron de par en par, ardiendo con un fuego aterrador y letal. Se quitó de encima las pesadas mantas del hospital e intentó levantarse, pero el dolor punzante de sus costillas fracturadas lo empujó inmediatamente de nuevo contra las almohadas. Soltó un grito agudo y entrecortado. La rabia de sus ojos no disminuyó ni un ápice. Extendió la mano derecha y arrancó de un tirón la nueva vía intravenosa de su antebrazo. La sangre salpicó las sábanas blancas.

«¡Hijo de puta!», rugió Crawford. El sonido le desgarró la garganta y llenó la habitación. Era un rugido de repugnancia absoluta y sin filtros.

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