Capítulo 217:

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Crawford colgó y miró al director con una mirada inexpresiva y pausada.

Noventa segundos después, el teléfono de escritorio del director sonó con fuerza. Lo cogió y, mientras escuchaba, se le fue todo el color de la cara.

«Sí… sí, señor. Inmediatamente». Colgó el auricular con mano temblorosa.

Tres minutos después, la puerta de seguridad se abrió con un zumbido. El director le entregó a June un expediente recién impreso que contenía los nombres y direcciones de diez pacientes empobrecidos y en estado crítico.

June apretó el expediente contra su pecho. Un complicado nudo de gratitud e incredulidad se le formó en el estómago. Su ciencia no había sido suficiente. Sus argumentos éticos no habían conmovido a nadie. Había hecho falta el poder crudo y calculado de Crawford para derribar el muro en cuestión de minutos.

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Caminaron de vuelta al todoterreno en silencio.

June se abrochó el cinturón de seguridad y lo miró. —Gracias.

Crawford puso el coche en marcha, con la mirada fija en la rampa de salida resbaladiza por la lluvia.

—Las reglas están diseñadas para paralizar a la gente corriente, June —dijo, con una voz que retumbaba en silencio—. Yo soy el hombre que escribe las reglas. Y ese poder es tuyo para que lo uses… siempre que lo necesites.

June apartó la mirada de su perfil y abrió el expediente.

«Primera dirección», dijo ella, con voz endurecida. «La residencia de los Miller. En lo más profundo de Brooklyn».

El motor rugió. El todoterreno salió disparado del garaje y se adentró en la tormenta.

El todoterreno blindado cruzó el puente, descendiendo hacia las profundidades más oscuras y abandonadas de Brooklyn.

La lluvia azotaba el parabrisas. Las calles aquí eran estrechas, atestadas de contenedores desbordados y flanqueadas por edificios de ladrillo en ruinas cubiertos de agresivos grafitis de pandillas.

Crawford aparcó el enorme vehículo frente a un edificio de viviendas de cinco pisos en ruinas. El olor a basura húmeda y orina rancia se colaba por el sistema de ventilación del coche.

Crawford salió primero. Abrió un paraguas, rodeó el coche hasta el lado de June y le abrió la puerta. Cuando ella salió, su gran mano se posó con naturalidad en la parte baja de su espalda, atrayéndola contra su costado. La protegió de la lluvia y se interpuso entre ella y un grupo de hombres de aspecto hostil que merodeaban en la esquina.

Entraron en el vestíbulo oscuro y maloliente y subieron cinco tramos de escaleras de madera podrida y chirriante.

June se detuvo frente al apartamento 5B. La pintura se desprendía de la puerta en grandes tiras rizadas.

Llamó con firmeza.

Siguió un largo silencio. Finalmente, el cerrojo hizo clic. La puerta se abrió unos cinco centímetros, sujeta por un pesado cerrojo de cadena. Una anciana blanca se asomó por la rendija: profundas arrugas de agotamiento surcaban su rostro y sus ojos estaban muy abiertos por el terror.

—¿Sra. Miller? —preguntó June, con voz suave y amable—. Soy la Dra. Erickson, de Apex Bio. Fui la investigadora principal cuando su marido participó en nuestro ensayo clínico. Su número de sujeto era el 409-B.

Al mencionar ese número concreto, la extrema paranoia en los ojos de la señora Miller se atenuó ligeramente. Sus manos temblorosas desengancharon la cadena y abrió la puerta.

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