Capítulo 20:

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Salió del baño y se envolvió el pelo con una toalla. Se colocó frente al espejo y apartó el vapor con la palma de la mano. Cogió una segunda toalla para secarse.

El pomo de la puerta giró. La vieja cerradura defectuosa hizo un clic inútil. Cole entró.

« «Te he traído algo…» Se detuvo.

June se detuvo.

Estaba desnuda de cintura para abajo.

Los ojos de Cole se dirigieron directamente a su abdomen.

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Tres incisiones de un rojo intenso, cubiertas con tiritas blancas, marcaban la pálida piel de la parte inferior de su estómago. La piel circundante presentaba hematomas en repugnantes tonos morados y amarillos. Una de las tiritas se estaba despegando por el borde, dejando al descubierto la línea en carne viva que se estaba curando debajo.

«¿Qué es eso?», susurró Cole. La bandeja con el té de jengibre que llevaba en las manos traqueteó.

June jadeó y agarró una bata, envolviéndose con ella. «¡Fuera!».

Cole no se movió. Entró de lleno en el cuarto de baño y cerró la puerta de una patada tras de sí.

«June. Son cicatrices quirúrgicas. Laparoscópicas». La miró fijamente, palideciendo. «¿Cuándo? ¿Por qué?».

«No es asunto tuyo», espetó June, ajustándose bien la bata.

«Soy tu marido durante dos días más. Dímelo».

«Fue el apéndice», dijo June. «Un quiste. Mientras estabas en Davos».

«Davos fue hace seis meses». Cole frunció el ceño. Se acercó, con la mirada fija en la tenue mancha oscura de sangre que ya se filtraba a través de la gruesa tela de rizo. «No me mientas. Son recientes. Apenas te han quitado los puntos. Eso ocurrió la semana pasada, no hace seis meses».

«Te mentí. No quería arruinarte el viaje».

Cole la miró fijamente. No cuadraba. Un apéndice no dejaba cicatrices como esas. Esas parecían…

«Vete, Cole», dijo June, con la voz empezando a temblar. «Por favor».

Salió de la habitación como si le hubieran asestado un golpe.

Dos horas más tarde, el comedor tenía el ambiente de un funeral.

La abuela Compton estaba sentada a la cabecera de la mesa. Se sirvió el almuerzo: pollo Sichuan, mapo tofu, todo reluciente y rojo por el aceite de chile.

Alycia sonrió al otro lado de la mesa con una dulzura ensayada. «Le pedí al chef que preparara tus platos favoritos, June. Recuerdo que Cole dijo lo mucho que te gustaba la comida picante».

Cole cogió la cuchara de servir y puso una generosa ración de pollo en el plato de June. Era un gesto de paz, un ritual familiar entre ellos.

—Come —dijo Cole en voz baja—. Te despejará los senos nasales.

June miró el plato. El aceite rojo reflejaba la luz.

Se le hizo un nudo en el estómago. La advertencia de su médico afloró claramente en su mente: Nada de picante. Tu revestimiento intestinal está dañado. Cogió el tenedor, lo volvió a dejar sobre la mesa y apartó el plato. La porcelana rozó la madera con un sonido seco.

«No lo quiero», dijo June.

Cole frunció el ceño. «¿Qué? Te encanta este plato. Lo pedimos todos los viernes durante tres años».

«Tú lo pedías», dijo June, alzando la voz progresivamente. «Yo lo comía porque a ti te gustaba. Odio la comida picante, Cole. Me da acidez. Me pone enferma».

Alycia soltó un pequeño grito de sorpresa, muy teatral. «¡Pero siempre parecía que te encantaba!».

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