Capítulo 183:

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Cole se convenció por completo de que Julian no había estado hablando de Richard, de Boston. Estaba convencido de que Julian estaba confesando sus propios sentimientos por June.

Crawford Love nunca se le pasó por la cabeza. Su atención se centró por completo en Julian.

Cole se puso de pie y se inclinó sobre él, su presencia física pesando como un lastre.

—Deja que te deje una cosa muy clara —dijo Cole, con voz grave y llena de amenaza—. Aunque tire algo a la calle, mientras siga llevando mi nombre, nadie más tiene permiso para tocarlo.

Julian se quedó boquiabierto. Cole pensaba que él era el que iba tras June. En un torpe intento por poner a prueba a su amigo, Julian se había convertido en el blanco principal de la furia posesiva de Cole.

Antes de que pudiera decir una palabra para corregirlo, el teléfono de Cole comenzó a vibrar violentamente sobre la barra. La pantalla se iluminó.

El identificador de llamadas decía: Alycia.

Cole se quedó mirando la pantalla luminosa. Arrebató el teléfono de la barra y contestó.

«Cole…», la voz de Alycia sonaba débil y temblorosa, entremezclada con lágrimas fingidas. «Me duele mucho el pecho. No puedo respirar… el bebé…»

La mención del bebé —el símbolo viviente de su culpa hacia su difunto hermano Caleb— anuló al instante los celos de Cole. Apretó la mandíbula.

«Voy para allá. No te muevas».

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Colgó, cogió su chaqueta y salió del club sin mirar a Julian, dejando una estela de aire frío a su paso.

Julian se quedó sentado en la barra en un silencio atónito.

Había intentado proteger a Crawford y, a cambio, Cole prácticamente lo había amenazado. Julian soltó una risa corta y amarga, chasqueó los dedos al camarero y señaló la botella de Macallan.

—Déjalo —dijo—. Ponlo a cuenta de Compton.

Empezó a beber, para adormecer el recuerdo de la mirada de Cole y para olvidar la guerra que se estaba gestando silenciosamente a su alrededor.

Dos horas más tarde, Julian estaba completamente, irremediablemente borracho.

Estaba desplomado sobre la barra de caoba, con la mejilla apoyada contra la madera, murmurando incoherencias a un vaso vacío.

Al otro lado del club, se abrieron las pesadas cortinas de terciopelo. Vera —la implacable editora de moda de Vogue y la mejor amiga de June en Nueva York— salió de una cabina VIP privada. Llevaba una impresionante gabardina de alta costura parisina hecha a medida y sus característicos Louboutins de suela roja, y se movía por la sala con una autoridad que apartaba a la multitud sin esfuerzo.

Al acercarse a la salida, sus agudos ojos captaron la patética figura desplomada sobre la barra.

Se detuvo. Reconoció el costoso reloj de su muñeca. El peinado impecable. Julian Thorne —la sombra perpetua e inútil de Cole—.

Vera frunció los labios. Se acercó y le clavó una uña acrílica en el hombro.

—Oye, playboy —dijo, con la voz impregnada de desdén—. Morirte aquí va a arruinar la estética.

Julian levantó lentamente la cabeza. Tenía la vista nublada. Distinguió la silueta borrosa de una mujer con unas piernas espectaculares y esbozó una sonrisa torcida y ebria. —Oye, guapa… ¿quieres una copa?

Vera puso los ojos en blanco y se dio la vuelta para marcharse.

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