Capítulo 181:

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Brogan mantuvo su mirada durante un largo momento. Sabía que ella no estaba fanfarroneando. Ella quemaría los puentes antes de ceder ni un ápice de control.

Él soltó un profundo suspiro y levantó ambas manos.

«Está bien. Tú ganas», murmuró. «Pero con una condición».

«¿Cuál?», preguntó June, con tono cauteloso.

«No te muevas de esa silla», dijo Brogan. «Abbie y yo nos encargamos de todo el trabajo físico de laboratorio. Tú analizas los datos».

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Antes de que ella pudiera responder, él cogió una silla con ruedas, la acercó a la de ella y se sentó. Sus rodillas casi se tocaban. Se inclinó y tecleó un comando en su teclado, transfiriendo el flujo de datos de la tableta al gran monitor de pared que tenían delante.

Un aroma limpio y fuerte a colonia de madera de cedro invadió el espacio de June. Ella frunció ligeramente el ceño y se echó hacia atrás.

Pero Brogan señaló inmediatamente la pantalla. «Fíjate en la concentración del inhibidor en el tercer pico. ¿Es eso una anomalía?».

En el momento en que lo dijo, la mente científica de June tomó el control por completo. Se inclinó hacia delante de nuevo, olvidando la proximidad.

Comenzó a repasar la reacción química. Brogan se inclinó para seguir su razonamiento. Desde cualquier distancia, sus cabezas estaban casi pegadas —absortos en un mundo privado de datos e inferencias, totalmente ajenos a cómo se veían.

Abbie observaba desde su escritorio, con los ojos muy abiertos. Era imposible pasar por alto la energía protectora que irradiaba Brogan. No solo miraba la pantalla. Su mirada se desviaba constantemente hacia la forma en que cambiaba la expresión de June cuando se concentraba: atenta, cautivada y sin hacer ningún esfuerzo por ocultarlo. Sabía que ella se estaba divorciando de Cole, y estaba dejando clara su postura.

Fuera de la pared de cristal del laboratorio, un asistente jurídico junior del Grupo Compton esperaba para recoger una firma. Los vio a los dos sentados hombro con hombro, con las cabezas casi tocándose. Conociendo la volatilidad de su jefe cuando se trataba de su esposa, el asistente sacó discretamente su teléfono, tomó una foto nítida de la escena y pulsó enviar.

La pesada puerta insonorizada del exclusivo club subterráneo de Manhattan se cerró de golpe, aislando el ruido de la ciudad.

En el interior, la iluminación era tenue y evocadora, y una línea de bajo de jazz resonaba a través del suelo. Julian Thorne estaba sentado en la barra de caoba, mirando fijamente dos vasos de whisky de malta Macallan que tenía delante. Tenía el estómago hecho un nudo.

La puerta se abrió. Cole entró.

Parecía agotado, de ese tipo de agotamiento que se te clava en los huesos tras una brutal reunión de la junta directiva de cuatro horas. Se quitó la corbata de seda y la dejó caer sobre el taburete vacío junto a Julian; luego se sentó, cogió uno de los vasos y se bebió la mitad de un solo trago ardiente.

—¿Por qué me has traído aquí? —preguntó Cole, con voz áspera. —Alycia está esperando en el restaurante.

Julian se tragó el disgusto que le provocó ese nombre y giró lentamente el vaso sobre el posavasos. Tenía que poner a prueba a Cole. Necesitaba saber si la obsesión de Crawford iba a desencadenar una guerra.

Dejó escapar un suspiro largo y teatral. «Tengo un problema grave, Cole. Un problema con una mujer».

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