Capítulo 142:

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Miró la fotografía de Caleb por última vez.

Gracias, pensó. Adiós.

June se dio la vuelta y caminó por el sendero de pizarra hacia las verjas de hierro. Su postura era rígida. Sus ojos eran claros, penetrantes y despojados de todo excepto de su propósito. Salía de aquel cementerio con una armadura que nada podría penetrar.

Tenía que volver a la finca de los Hamptons. Tenía que mirar al impostor a los ojos y eliminarlo de su vida con la precisión limpia y sin vacilaciones de un bisturí.

A las dos de la tarde, el coche de June atravesó las enormes puertas de hierro de la finca de los Hamptons. El dobladillo de su gabardina negra aún estaba húmedo por la tierra del cementerio.

La casa estaba en silencio. La señora Lynch, la ama de llaves, se encontraba en la sala de estar de la planta principal, dirigiendo en voz baja a dos criadas mientras estas cambiaban las cortinas de verano por las de terciopelo de otoño.

June entró. Su rostro era una máscara de calma absoluta y escalofriante.

Se detuvo junto a la señora Lynch y habló sin levantar la voz, con la misma naturalidad con la que si estuviera preguntando por el tiempo.

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—Señora Lynch, Caleb Compton murió en un accidente de helicóptero hace siete años, ¿verdad?

Las criadas dejaron de moverse. La señora Lynch se quedó inmóvil. El nombre de Caleb era un tabú estricto y tácito en la casa de los Compton.

Los ojos de la ama de llaves se llenaron de una profunda y antigua tristeza. Exhaló lentamente y asintió. «Sí, señora. Hace siete años este mes. Fue una terrible tragedia».

June mantuvo la mirada fija. «Y antes del accidente… estuvo en Suiza ese invierno, ¿verdad?».

La voz de la señora Lynch se redujo a un susurro. «Sí. Quedó atrapado en una avalancha mientras estaba en Davos. Sufrió heridas graves y lo trasladaron en helicóptero a casa. Apenas se había recuperado cuando subió a ese helicóptero».

Las palabras cayeron como el golpe final del mazo de un juez. La última fracción microscópica de duda en la mente de June quedó reducida a la nada.

«Gracias, señora Lynch», dijo June. Su voz era completamente plana.

Se dio la vuelta y subió la gran escalera hasta el segundo piso, entró en el dormitorio principal que había compartido con Cole durante tres años y lo miró todo —los muebles caros, la cama de matrimonio extragrande, los vestidores— con un vacío perfecto y absoluto. Sin ira. Sin nostalgia. Solo un vasto y helado vacío donde antes había vivido algo.

A las siete de la tarde, se abrieron las pesadas puertas de entrada.

Cole entró, le entregó el abrigo a una criada y se aflojó la corbata. Había llegado a casa a tiempo, algo casi sin precedentes. Se había convencido a sí mismo de que devolver el broche —incluso con la escueta nota— le valdría una conversación, tal vez incluso suavizaría las asperezas de lo que se había estado gestando entre ellos.

Entró en el comedor.

June estaba de pie junto a la isla de mármol, sirviéndose un vaso de agua fría. Llevaba un sencillo jersey gris.

Cole se detuvo unos metros detrás de ella y se metió las manos en los bolsillos, intentando proyectar una actitud despreocupada que ocultara la considerable ansiedad que se agitaba en su interior.

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