Capítulo 134:

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En el asiento trasero, Cole estaba sentado encorvado hacia delante, con la mano derecha ensangrentada abierta en el regazo. Contemplaba la orquídea de diamantes que descansaba en su palma. Con el pulgar, limpió con cuidado, casi con desesperación, una gota de su propia sangre de uno de los zafiros rosas.

Tenía que devolvérselo. Tenía que arrodillarse y explicarle que no lo sabía. Tenía que hacerle entender que había sido un error, que ni siquiera él era capaz de algo tan deliberado, tan monstruoso.

El Maybach frenó en seco frente a su edificio.

Cole abrió la puerta de una patada y corrió por el vestíbulo sin decir nada al conserje, directamente al ascensor y por el pasillo hasta su puerta.

Le temblaban las manos mientras buscaba la cerradura inteligente y tecleaba su código de seis dígitos.

BIP. BIP. BIP. ERROR.

La luz roja parpadeaba.

Cole la miró fijamente. Volvió a teclear los números, más rápido.

ERROR.

Ella había cambiado el código. Le había cortado física y deliberadamente el acceso al único lugar donde ella vivía.

—¡June! —Su voz se quebró y se estrelló contra la puerta de acero. Le dio un puñetazo. —June, abre la puerta. Por favor. —Apretó la frente contra el frío metal—. Tengo el broche. No lo sabía… Juro por Dios que no sabía que era de tu madre. Por favor. Déjame devolvértelo.

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Silencio.

El apartamento estaba tan silencioso como una tumba.

Cole golpeó la puerta hasta que el costado de su puño quedó magullado y sangrando. Entonces, sin tomar ninguna decisión deliberada, las piernas simplemente le fallaron. Se deslizó lentamente por la superficie de la puerta, con la tela de su esmoquin arrastrándose contra la pared, hasta quedar sentado en el suelo del pasillo con las rodillas pegadas al pecho.

Apretó el broche ensangrentado contra su esternón y hundió la cara entre las rodillas.

Las luces con sensor de movimiento del pasillo se apagaron una a una.

La oscuridad era total.

Cole estaba sentado en el suelo, solo, y en esa oscuridad, todo el peso de lo que había hecho —de lo que había pasado cuatro años haciendo— se abatió sobre él sin piedad. Había quemado los puentes con la única mujer que jamás lo había amado de verdad. Ahora estaba sentado entre las cenizas, y no había forma de volver a cruzarlas.

La niebla matinal sobre Manhattan era espesa y gris, y se tragaba por completo las cimas de los rascacielos.

Dentro de la oficina de la última planta de la Torre Compton, el aire era frío y quieto. Cole estaba sentado detrás de su escritorio de caoba, sin haber pegado ojo en toda la noche. Se había pasado toda la noche en el suelo del pasillo, frente al apartamento de June, mirando fijamente una puerta que nunca volvería a abrirse para él.

Tenía los ojos completamente inyectados en sangre. Su esmoquin estaba arrugado sin remedio.

En el centro de su escritorio descansaba el broche de orquídea de Cartier. Los diamantes aplastados reflejaban la fría luz de la mañana con indiferente precisión. Los zafiros rosas aún conservaban una tenue mancha seca de su sangre donde el alfiler le había perforado la palma de la mano.

Cada vez que sus ojos se posaban en él, su estómago se contraía violentamente. La náusea que le provocaba su propia crueldad lo estaba consumiendo por dentro.

Un golpe seco rompió el silencio.

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