Capítulo 1072:

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Desde que su abuela Eleanor había amenazado con despojarlo de su poder, la sala de juntas se había convertido en una pecera de tiburones, con consejeros que olían la sangre y ponían a prueba cada una de sus decisiones. Cole dedicaba cada segundo de su vida a desplegar tácticas despiadadas y de mano dura para aplastar a los miembros del consejo que intentaban dar un golpe de estado.

De repente, la pesada puerta de cristal esmerilado de su despacho se abrió de un empujón.

Paul, su asistente jefe, ni siquiera llamó a la puerta. Prácticamente corrió a toda velocidad por la gruesa moqueta, con el rostro pálido como la tiza, apretando con fuerza contra el pecho un elegante iPad.

—Señor Compton. Ha pasado algo —balbuceó Paul, con la voz temblorosa.

Cole levantó lentamente la cabeza de la montaña de auditorías financieras. Tenía los ojos inyectados en sangre y letales, que atravesaban a Paul como cristales afilados.

—¿Se me olvidó enseñarte a llamar a la puerta? —La voz de Cole era un rugido grave y peligroso.

—Se trata de tu mujer… —Paul tragó saliva con dificultad, y se le oyó un chasquido en la garganta—. Se trata del doctor Erickson.

El nombre golpeó el sistema nervioso de Cole como una descarga de alto voltaje.

La costosa pluma estilográfica Montblanc que sostenía en la mano se sacudió violentamente. El plumín de oro rasgó de un tajo el grueso papel con marca de agua de la auditoría, dejando un corte irregular y sangrante de tinta negra a lo largo de la página.

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Cole se levantó de un salto de su asiento tan rápido y con tal fuerza explosiva que su pesada silla ejecutiva de cuero rodó hacia atrás y se estrelló contra la pared de cristal que tenía detrás.

«¿Qué le ha pasado?», exigió saber Cole.

Paul no perdió el tiempo con palabras. Se acercó al escritorio, colocó el iPad sobre la superficie de caoba y pulsó «reproducir».

El vídeo lo había publicado un testigo en una red social privada. Las imágenes eran temblorosas, oscurecidas por el viento aullante y la ventisca, pero en menos de una hora ya se habían hecho capturas de pantalla, se había descargado y se estaba difundiendo como la pólvora por los chats privados de la élite de Manhattan bajo un titular sensacionalista: «¡Dramático rescate de la exmujer de Compton tras una caída casi mortal en el helado río de Boston!».

Las imágenes eran borrosas, pero a Cole se le paró el corazón en cuanto comenzó el vídeo. Reconoció la línea de sus hombros. Reconoció el jersey beige.

Vio a June arrastrándose boca abajo por la superficie helada del río Charles.

Cole no podía respirar. El aire de sus pulmones se convirtió en hielo sólido.

Entonces, la capa de hielo se derrumbó.

Vio cómo el agua negra y agitada se tragaba a June por completo. Desapareció bajo la superficie helada.

«¡No!»

El grito brotó de la garganta de Cole —no una palabra, sino el rugido agonizante y gutural de un animal al que están matando—.

Golpeó con ambas manos el escritorio y se inclinó sobre la pantalla, clavando los dedos en la madera pulida hasta que sus nudillos se pusieron completamente blancos. Su pecho se agitaba con jadeos rápidos y superficiales mientras miraba fijamente el agua vacía y revuelta de la pantalla, con la mente completamente en blanco.

«¿Dónde está? ¿Ha sobrevivido? ¡Dime algo!», rugió Cole. Se abalanzó sobre el escritorio, agarró a Paul por las solapas de la chaqueta del traje y lo tiró hacia delante, con los ojos desorbitados y completamente fuera de sí.

—¡La han rescatado, señor! —logró articular Paul, aterrorizado por la violencia que irradiaba su jefe—. Está en el Hospital General de Massachusetts, en el ala VIP. Nuestras fuentes dicen que ya ha superado la fase crítica, pero…

«¡Prepara el jet! ¡Ahora mismo!», gritó Cole, empujando a Paul hacia atrás.

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