Capítulo 1070:

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El fuerte golpeteo de las botas de Crawford sobre el suelo de mármol pulido resonó por el pasillo vacío. Cada paso era rígido, vibrando con una rabia explosiva y reprimida.

Easton permanecía de pie junto a la pared, observando la ancha espalda del multimillonario alejarse hacia el grupo de ascensores. Lentamente, se llevó la mano a la nariz y se subió las gafas de montura dorada. Las lentes reflejaban la tenue luz, ocultando la fría y calculadora maquinaria que giraba en su cerebro.

Crawford estaba ya casi junto a las puertas metálicas.

—Señor Love. Por favor, quédese un momento.

La voz de Easton no era alta, pero tenía una claridad aguda y penetrante que atravesaba de lleno el silencio del pasillo: la voz de un hombre que ejercía un dominio absoluto sobre cualquier estancia que ocupara.

Las pesadas botas de Crawford se detuvieron al instante. No giró el cuerpo. Solo ladeó ligeramente la cabeza, lanzándole una mirada por encima del hombro con una hostilidad pura y sin tapujos.

Easton se apartó de la pared. Levantó las manos y, lenta y metódicamente, alisó las arrugas de la chaqueta de su traje donde Crawford lo había agarrado antes. El gesto fue deliberado, transmitiendo que las amenazas físicas de Crawford no eran más que un inconveniente menor y sin importancia.

—Como amigo de June y su actual compañero —dijo Easton, enfatizando las dos últimas palabras con precisión letal—, creo que hay algo que debo expresarte personalmente.

Comenzó a caminar lentamente hacia Crawford.

Crawford finalmente se dio la vuelta. Sus cejas tupidas se fruncieron formando una línea profunda y airada. Cada músculo de su corpulento cuerpo estaba tenso mientras observaba al abogado que se acercaba, esperando a que se activara la trampa.

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Easton se detuvo exactamente a dos pasos de distancia y le dedicó a Crawford una sonrisa impecable y cortés —la misma sonrisa que esbozaba en el tribunal justo antes de destrozar a un testigo de la parte contraria—.

«Quiero darte las gracias», dijo Easton, inclinando ligeramente la cabeza.

La sinceridad de su tono provocó un escalofrío violento y nauseabundo que recorrió la columna vertebral de Crawford.

—Quiero darte las gracias por proteger a June durante su época más oscura en Nueva York —continuó Easton, con una voz suave como el cristal—. Si no hubieras intervenido, quizá no habría sobrevivido el tiempo suficiente para llegar a Boston.

Las pupilas de Crawford se dilataron. Aquellas palabras eran una ejecución psicológica. Easton estaba utilizando la autoridad del hombre que era ahora para saldar las deudas del pasado —desestimando oficialmente los sacrificios de Crawford como una cuenta cerrada—.

—¿Quién demonios te crees que eres? —la voz de Crawford era áspera y ronca, como si estuviera desgarrada—. ¿Qué derecho tienes a darme las gracias en su nombre?

Easton ignoró la ira. Mantuvo su sonrisa cortés y asfixiante perfectamente intacta.

«¿El derecho?», preguntó Easton en voz baja. «Tengo el derecho porque ella decidió dejarme quedarme dentro de esa habitación del hospital. Y a ti te echaron al pasillo».

La verdad golpeó a Crawford como un mazazo en las costillas. Se le cortó la respiración violentamente. Se le oprimieron los pulmones.

«¿Estás intentando provocarme, Hahn?», preguntó Crawford dando un paso adelante, con sus enormes manos cerradas en puños apretados y la piel de los nudillos tan tensa que parecía a punto de romperse.

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