Capítulo 1517:

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«Estoy bien», dije, con una voz más tensa de lo que pretendía.

Su mirada se detuvo un instante antes de que ella inclinara la cabeza. «Si tú lo dices».

No se acercó.

Ninguno de ellos lo hizo.

Me dejaron espacio —un espacio amplio y deliberado—, como si fuera a hacerme añicos si me rozaban, o peor aún, como si fuera a lanzarme sobre ellos.

Una parte de mí no podía culparlos.

Otra parte los odiaba por ello.

𝖫eе e𝗻 𝘤𝗎𝖺𝘭𝗊𝘂іe𝘳 dі𝘀𝗉оs𝘪𝗍𝗂𝘃𝗈 𝖾𝗻 𝘯o𝗏еl𝘢s𝟦𝖿𝖺𝗇.соm

Exhalé lentamente, aflojé la mandíbula a propósito y bajé los hombros.

Las verduras que tenía delante se difuminaron por un momento antes de volver a enfocarse. Moví el cuchillo en mi mano, aflojando ligeramente los dedos, y luego volví a colocar la hoja en su sitio.

Lo bajé con un ritmo constante, cada corte más limpio que el anterior.

Ya está.

Mejor.

Esta no era yo.

O, al menos, no lo había sido.

Antes, siempre había habido otra persona para esto. Sirvientes, ayudantes, gente cuyos nombres nunca me molesté en recordar porque solo importaban en la medida en que llegaran a tiempo con mis comidas.

Todo eso se había esfumado. El mundo que me había construido se había desmoronado.

Tragué saliva ante una repentina opresión en la garganta y seguí cortando.

La voz de Sera volvió a llegarme, tranquila y firme como siempre durante nuestras sesiones, guiándome a través de los fragmentos de mí misma, separando lo que Catherine había sembrado como ilusión de lo que era real.

«Céntrate en lo que es tuyo. En lo que es real».

La cocina.

El cuchillo en mi mano.

El aroma de las hierbas y el calor que se elevaba en el aire.

Mi respiración se estabilizó.

Funcionó.

Últimamente había estado funcionando con más frecuencia.

Las sesiones eran agotadoras de una forma que no sabía cómo describir —como avanzar a tientas a través de la niebla y el cristal roto al mismo tiempo—, pero me habían devuelto algo que no sabía que me faltaba.

Una sensación de… solidez.

De ser alguien, en lugar de algo hueco y hecho pedazos.

Mis recuerdos aún no estaban completos. Llegaban en fragmentos y destellos, como sueños que se te escapaban de entre los dedos en el momento en que intentabas aferrarte a ellos.

Pero algunos permanecían. Y regresaban como lo hacían la mayoría de las cosas de aquella época: como sueños.

Especialmente los de Sera.

Me detuve, con el cuchillo suspendido de nuevo, mientras un recuerdo afloraba sin previo aviso.

Luz del sol.

Risas.

La sensación de unos deditos entrelazados con los míos mientras corríamos por la hierba que crecía demasiado alta para nuestras piernas.

Parpadeé, y la cocina volvió a recomponerse a mi alrededor.

La opresión en mi garganta se agudizó hasta convertirse en algo crudo.

Dejé el cuchillo con cuidado y alcancé una cebolla, mis movimientos ahora más lentos pero más firmes.

Esto importaba.

No porque el plato tuviera que ser perfecto —probablemente no lo sería—, sino porque había decidido prepararlo.

Porque había decidido que ya había dejado de huir de las cosas que había hecho. O que no había hecho.

Mireya.

Solo su nombre hacía que algo se me oprimiera en el pecho.

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