Capítulo 9:

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Mi tío había preparado mi cuarto mientras yo todavía estaba en el aire. Trató de hacerse el casual al respecto.

“Wren, échale un ojo a ver si te gusta. Para serte sincero, no sé qué les gusta a las chicas, así que compré cosas al azar.”

Dijo esto parado en una puerta enmarcada por cortinas blanco crema que combinaban con la colcha que combinaba con el tapete, todo en el tono exacto que yo había mencionado que me encantaba en una llamada hace dos Navidades. La lámpara de mesa era azul. Mi color favorito desde los nueve años. Eso también lo había recordado.

“Me encanta, tío. Gracias.”

Se rascó la nuca, satisfecho y avergonzado en partes iguales. “Qué bueno. Instálate. La cena está en un rato.” Hizo una pausa en la puerta. “Ah, un amigo tuyo del viejo barrio preguntó por ti el otro día. Ya te cuento después.” Lo descartó con la mano antes de que pudiera preguntar, como si no fuera nada.

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Se fue, y yo me senté en el borde de la cama, pasando la mano por la colcha. La tela era nueva. Rígida y ligeramente fresca, como son las cosas cuando nadie las ha tocado todavía. Todo en este cuarto había sido elegido para mí por alguien que ponía atención.

Me quedé ahí más tiempo del que pretendía.

La primera semana pasó en una bruma de sueño y comidas y mi abuela insistiendo en que me veía muy flaca. Para la segunda semana, la inquietud se instaló. Había pasado demasiados años corriendo a toda velocidad como para saber cómo quedarme quieta. Con Julian, me había exigido constantemente, persiguiendo mejores números, clientes más grandes, noches más largas, todo dirigido a construir un futuro que resultó ser de él y no nuestro. Ahora no necesitaba demostrarle nada a nadie, y la libertad era desorientadora.

Encontré trabajo como barista en una cafetería pequeña a seis cuadras de la casa de mi tío. La dueña era una maestra jubilada llamada Marjorie que había abierto la cafetería porque le gustaba el olor del café tostándose y quería un lugar donde poner su colección de libros. Los estantes detrás del mostrador tenían más novelas que tazas de café.

Me gustaba. Me gustaba medir el café molido, calentar la leche, ver la espuma tomar forma. Había una satisfacción en lo pequeño del asunto, en tareas que empezaban y terminaban en minutos y no dejaban cabos sueltos. Sin clientes llamando a medianoche. Sin hojas de cálculo que se negaban a cuadrar. Solo café, y gente que lo quería.

Estaba practicando arte latte en casa una tarde, el teléfono atorado entre mi hombro y mi oreja, cuando llamó Sloane.

Sloane había sido mi aliada más cercana en la empresa. Se sentaba a dos escritorios de distancia, me llevaba aspirinas cuando me daban dolores de cabeza, y tenía un instinto para el chisme que rozaba lo profesional.

“No vas a creer esto,” dijo, ya riéndose.

“Ponme a prueba.”

“Julian rastreó la dirección IP de la publicación anónima. La que destrozó a Ivy.”

Vertí leche en una espiral lenta, tratando de lograr el patrón de helecho. “¿Y?”

“Fue Ivy. Ella misma lo publicó.”

Mi mano se detuvo sobre la taza. “¿En serio?”

“¡Se expuso ella sola a propósito! ¿Puedes creerlo? El señor Ashford estaba furioso. Le quitó el título de asistente ese mismo día.”

Sí podía creerlo, la verdad. Nunca me tragué la actuación. Ivy sabía exactamente lo que estaba haciendo cuando publicó ese mensaje. Quería la confrontación. Quería que Julian irrumpiera en ese restaurante furioso conmigo, quería la ruptura final en la que ella pudiera meterse. El hecho de que le explotara en la cara era la única parte sorprendente.

“Bueno,” dije. “Al menos finalmente verificó.”

Sloane no había terminado. Tenía más, y lo entregó con el gusto de alguien que se había guardado el mejor platillo para el final.

“¿El proyecto que tú estabas manejando? Desde que Ivy lo tomó, ha sido una catástrofe. Errores de datos cada dos semanas. El cliente llamó tres veces exigiendo un nuevo líder de proyecto o cancelan el contrato.”

Hizo una pausa para el efecto. “Todos en la oficina saben que ella no se ganó ese proyecto. Todos hablan de eso.”

Escuché, haciendo los sonidos correctos en los momentos correctos. Sloane necesitaba público, y podía darle eso. Pero la verdad era que nada de esto me tocaba de la manera en que lo habría hecho hace un mes. La empresa de Julian, los problemas de Julian, el arrepentimiento de Julian si es que sentía alguno. Todo pertenecía a una frecuencia que había dejado de sintonizar.

“¿Y tú cómo estás?” preguntó Sloane, su voz cambiando. “¿Estás bien allá?”

“Estoy aprendiendo a hacer arte latte.”

“Eso no es una respuesta.”

“Más o menos sí lo es.”

Se rió. Me reí también. El helecho en mi taza de práctica se parecía más a un globo desinflado, pero estaba mejor que el de ayer, que parecía un borrón.

“Estoy bien, Sloane. De verdad.”

Pareció escuchar algo en mi voz que la convenció, porque no insistió. Hablamos unos minutos más de nada importante, y cuando colgué, el departamento estaba en silencio y la luz de la tarde entraba por la ventana de la cocina en un ángulo bajo y ámbar.

Tiré la taza de práctica en el fregadero, limpié la jarra y empecé de nuevo.

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