Capítulo 8:

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Prendí mi teléfono en el auto, y casi se me vibró fuera del regazo.

Cuarenta y siete llamadas perdidas. Veintidós mensajes de voz. Una pared de textos, cada uno más agresivo que el anterior. La pantalla no dejaba de encenderse, notificación sobre notificación, el teléfono vibrando tan continuamente que sonaba como algo vivo y furioso atrapado dentro de mi bolsa.

Mi tío lo miró por el espejo retrovisor. Se le tensó la mandíbula.

“¿Ese tipo todavía te está molestando?”

“No te preocupes, tío. Yo lo manejo.”

Contesté.

La voz de Julian golpeó antes de que pudiera decir hola. “¡Wren! ¡¿Dónde estás?! ¡¿Cómo te atreves a no contestar llamadas ni mensajes?!”

Estaba gritando. No era la furia fría y controlada del restaurante. Esto era diferente. Desgarrado. El sonido de un hombre que había estado marcando el mismo número durante horas y alimentando su furia con cada timbre sin respuesta.

“¡Después de lo que le hiciste a Ivy, crees que puedes simplemente huir!”

“¡Ivy sigue llorando! Te doy una hora para que regreses a la oficina y le pidas disculpas en persona. ¡Explícale a todos que la difamaste por celos y resentimiento!”

En el fondo, justo a tiempo, la voz de Ivy: “No importa… que la gente en la oficina diga lo que quiera. Yo no culpo a Wren.” Una pausa húmeda, temblorosa. “Me culpo a mí misma por ser tan incompetente, haciendo que el señor Ashford se preocupe tanto por mí…”

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La actuación alimentó la indignación de Julian exactamente como estaba diseñada. Su volumen se duplicó.

“¡¿Oíste eso?! Wren, ven a disculparte inmediatamente. Si tu actitud es sincera, haré como que no pasó nada. ¡De lo contrario, te despido ahora mismo!”

Desde el asiento del conductor, los nudillos de mi tío se habían puesto blancos alrededor del volante. Mi abuela estaba muy quieta a mi lado, observándome la cara.

Dejé que Julian terminara. Luego hablé.

“Señor Ashford, ya estamos divorciados. Ya no tenemos ninguna relación.”

Un momento de silencio. Podía escucharlo recalibrando, buscando otro ángulo.

“Claro que sé que estamos divorciados. Esta es una orden de un jefe a su empleada. Después de lo que hiciste, ¿no deberías venir a disculparte?”

“Julian, si no me equivoco, tú también firmaste mi carta de renuncia.”

El silencio esta vez fue más largo. Más pesado.

“Ya no somos jefe y empleada,” continué. “No tengo ninguna obligación de contestar tus mensajes o llamadas.”

“¿Cuándo metiste tu renuncia? ¿Cuándo yo…?” Se detuvo. La realización le estaba llegando en pedazos, y ninguno encajaba en la historia que se había estado contando. “¿Haces algo así y simplemente te vas?”

Había ensayado esta siguiente parte durante el vuelo. No las palabras exactas, pero la intención. Lo que quería que cargara después de que yo colgara.

“Julian, simplemente verifica si fui yo la que lo hizo. Y ya de paso, dile a Ivy que en lugar de perder el tiempo con estos jueguitos, se enfoque en mejorar su desempeño laboral.”

Colgué.

La pantalla se oscureció. La miré por un momento, luego abrí mis contactos. Encontré su nombre. Bloqueé el número. Después abrí nuestra conversación de texto. La barra de desplazamiento era diminuta, lo que significaba que el historial era enorme. Años de mensajes. Buenos días de cuando éramos novios. Fotos de cenas que habíamos cocinado juntos. Peleas comprimidas en oraciones tensas. Disculpas que se fueron acortando con el tiempo. Un registro arqueológico completo de una relación que alguna vez fue real.

Presioné eliminar.

El teléfono lo pensó. La barra de progreso se movió lento, como si el propio dispositivo necesitara un momento para procesar el peso de lo que se estaba borrando. Vi la barra arrastrarse de izquierda a derecha, sin pensar en nada en particular. Cuando terminó, la pantalla mostraba una conversación vacía. Sin mensajes. Sin historial. Solo un nombre que ya no tenía un número adjunto, y que pronto no tendría ni eso.

Guardé el teléfono en mi bolsillo y me volteé hacia mi abuela y mi tío, que me miraban con la atención cuidadosa de personas tratando de no parecer preocupadas.

Sonreí. No la sonrisa forzada. La de verdad, o lo suficientemente cerca.

“Y,” dije. “¿Qué hay de cenar?”

La cara de mi tío se abrió de alivio. “Lo que tú quieras. Tu abuela preparó tres cosas diferentes porque no sabía qué se te iba a antojar.”

Desde su silla de ruedas, mi abuela le dio un manotazo en el brazo. “No exageres. Hice cuatro.”

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