Capítulo 3:

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Había pasado tanto tiempo desde que me había tomado de la mano que el gesto se sintió prestado, algo sacado de una caja que ya había sido empacada.

Esperé hasta que cruzamos a salvo y luego retiré mi mano. En silencio, para que no pareciera una declaración.

A la mañana siguiente, iba retrasada. Dormir muy poco y demasiado Julian le hacen eso a cualquiera.

Apareció en la puerta de la cocina, llaves ya en mano. “Yo te llevo.”

En circunstancias normales, habría dicho que no. Pero entre su misión de rescate nocturna y la traición de mi despertador, el metro ya no era opción. Asentí y lo seguí al estacionamiento.

Cuando abrí la puerta del copiloto, un olor me golpeó primero, algo dulce, aniñado, agresivo. Como entrar a una dulcería que se estaba esforzando demasiado. Luego vi el resto.

Una funda rosa en el asiento. Un cojín de Hello Kitty, perfectamente colocado. Y ahí, en el tablero, una calcomanía con letras redondeadas: “Asiento Exclusivo de Ivy.”

Me quedé ahí un momento, con la puerta todavía abierta, dejando que lo absurdo se asentara.

Julian Ashford. El hombre que dirigía juntas directivas como operaciones militares. Cuyos empleados revisaban tres veces sus reportes antes de ponérselos en el escritorio. Que una vez devolvió una presentación porque la tipografía no era consistente en la diapositiva catorce. Ese hombre tenía un cojín de Hello Kitty en su auto y una calcomanía que reclamaba propiedad territorial sobre el asiento del copiloto.

“Ivy es como una niña,” ofreció desde el asiento del conductor, con la mandíbula tensa. “No le des demasiada importancia.”

¿Una niña con la que te tomas fotos de pareja? El pensamiento surgió antes de que pudiera detenerlo. Había visto las fotos que Julian publicó en redes sociales al día siguiente de que presentamos el divorcio: él e Ivy, enmarcados como un anuncio de estilo de vida. El pie de foto: “Documentando cada uno de tus momentos adorables.”

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Ya fuera venganza, una declaración, o simplemente la verdad saliendo a la superficie, no cambiaba la conclusión. Su corazón había hecho las maletas mucho antes que el mío.

Cerré la puerta del copiloto y abrí la de atrás. “Me voy atrás.”

Julian me observó por el espejo retrovisor. Algo cruzó su cara, incomodidad, quizás un leve destello de culpa, pero pasó rápido, reemplazado por la necesidad de llenar el silencio.

“No has desayunado, ¿verdad?” Levantó una botella de leche, el brazo extendido torpemente hacia el asiento trasero.

Miré más allá de su mano y noté la caja en el piso del lado del copiloto. Galletas. Crackers. Una bolsa de fruta seca. Pequeños pastelitos empacados. Un inventario curado de botanas de tienda de conveniencia, armado con evidente cuidado.

Mi mente se fue a un lugar al que no quería ir.

Julian tenía reglas sobre su auto. No sugerencias. Reglas. No comer. No tomar nada que pudiera derramarse. Nada de migajas, nada de envolturas, sin excepciones. Lo aprendí temprano y lo memoricé a fuerza de repetición.

Una vez, durante un viaje largo, tuve una baja de azúcar, de las que te drenan el color de los labios y hacen que el camino nade frente a ti. Apenas podía articular palabras. Lo único que necesitaba era un trago de refresco de la botella en mi bolsa. Julian echó un vistazo, evaluó la situación y dijo que no. Los asientos de piel. El interior. No valía el riesgo.

Me quedé ahí sentada, mareada y temblando, viendo manchas negras arrastrarse por mi visión. Estábamos a quince minutos de la casa. No se detuvo.

Pero Ivy tenía su caja de snacks. A Ivy se le perdonaban las migajas. Ivy tenía el cojín y la calcomanía y la sonrisa indulgente que decía “es como una niña,” como si fuera un término cariñoso y no una degradación.

El amor y su ausencia no requieren explicación. Los ves en los pequeños permisos: quién recibe el cojín, quién recibe las galletas, a quién le dicen que aguante.

Negué con la cabeza ante la leche ofrecida, giré hacia la ventana y vi la ciudad desdibujarse al pasar.

Llegamos a la empresa en veinte minutos. Murmuré un gracias sin voltear y me fui directo a mi escritorio.

En teoría, los papeles de divorcio significaban que debía presentar mi renuncia. Pero tenía dos proyectos pendientes y una racha de terquedad profesional que no me dejaba irme con trabajo sin terminar. Unas semanas más, tal vez un mes, y me iría como debía ser, en mis propios términos.

La mañana me engulló por completo. Los correos se acumulaban. Un cliente cambió el alcance por tercera vez. Números que deberían haber cuadrado se negaban a hacerlo. Para el mediodía, el dolor de cabeza con el que había estado negociando desde el amanecer se había instalado permanentemente, una presión sorda detrás de mis ojos que pulsaba cada vez que parpadeaba.

No había comido. Apenas había dormido. Y la falta de ambas cosas empezaba a notarse: mis manos ligeramente inestables al teclear, mi concentración yendo y viniendo como una radio perdiendo la señal.

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