Capítulo 62:

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Detrás de él, Marcus, su jefe de seguridad, entró en el bar, moviéndose con la eficiencia silenciosa y aterradora de un asesino militar.

La mirada de Cassius se fijó en la esquina. Observó a los cinco moteros corpulentos que rodeaban a Ayla, con la botella rota y dentada temblando en su mano.

No dijo ni una palabra. Le hizo a Marcus un único y casi imperceptible gesto con la cabeza.

Marcus se puso en marcha.

Cruzó la sala en tres pasos —sin gritos, sin alardes—. Agarró al motero barbudo por la parte trasera de su chaleco de cuero, lo hizo girar y le asestó un devastador golpe con la palma abierta directamente en la mandíbula. El repugnante crujido de los huesos resonó en el silencioso bar. Los ojos del corpulento motero se pusieron en blanco y se desplomó al suelo como un saco de hormigón.

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Los otros cuatro moteros rugieron y se abalanzaron.

Fue una masacre. Marcus actuó con una precisión brutal y supereficaz en el combate cuerpo a cuerpo: le destrozó una rodilla con una patada baja, le dislocó un hombro con un giro violento y le clavó un codazo en el esternón. En menos de quince segundos, los cinco hombres se retorcían en el suelo sucio, gimiendo de agonía.

El camarero retrocedió lentamente hacia la pared, con las manos en alto, demasiado aterrorizado para respirar.

Cassius hizo caso omiso de los cuerpos que yacían en el suelo. Caminó directamente hacia la esquina del bar.

Ayla seguía sentada en el taburete. La adrenalina y el tequila barato se disputaban el control en su torrente sanguíneo. Miraba fijamente a Cassius, con el pecho agitado, y aún agarraba con fuerza la botella rota, hasta que los nudillos se le habían puesto blancos.

Cassius se detuvo justo delante de ella. Bajó la mirada hacia el cristal afilado que apuntaba a su pecho.

No se inmutó. Extendió lentamente su mano grande y cálida y envolvió los dedos de ella con los suyos, ignorando por completo los bordes afilados que se le clavaban en la piel. Ejerció una presión firme e inquebrantable hasta que los dedos de ella se aflojaron.

Ayla soltó un suspiro tembloroso. La botella rota se le resbaló de la mano y se hizo añicos contra el suelo.

Cassius se desabrochó inmediatamente la chaqueta del traje, se la quitó y se la envolvió con fuerza alrededor de los hombros helados y mojados de ella. La chaqueta era pesada y desprendía un aroma a menta fresca y tabaco caro.

Sin pedir permiso, se inclinó, deslizó un brazo por debajo de sus rodillas y el otro alrededor de su espalda, y la levantó sin esfuerzo en sus brazos. La cabeza de Ayla cayó contra su pecho. Su cuerpo estaba completamente exhausto. Extendió la mano instintivamente y agarró la caja morada de sándalo que había sobre la barra, apretándola contra su estómago.

Cassius la sacó del bar, pasando por encima de los moteros que gruñían, y salió a la lluvia helada. La colocó con delicadeza en el asiento trasero del Maybach blindado, que tenía el motor en marcha, y luego se deslizó a su lado. La pesada puerta se cerró, encerrándolos en el cálido y silencioso lujo del habitáculo.

—Conduce hasta la ribera del East River —ordenó Cassius al conductor.

El Maybach se alejó de la acera.

Cassius se volvió hacia Ayla. Sacó una toalla blanca y limpia de microfibra de un compartimento oculto y comenzó a limpiarle el barro y el agua de lluvia de la cara. Sus movimientos eran bruscos, pero tras ellos se escondía un cuidado reprimido que no se molestó en nombrar.

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