Capítulo 61:

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Ayla se desplomó hacia delante sobre la barra. Enterró la cara entre los brazos, justo al lado de la caja de madera. Sus hombros comenzaron a temblar violentamente. No emitió ningún sonido, pero las lágrimas brotaban de ella, calientes e imparables. Era un colapso de pura y absoluta autodestrucción.

La música heavy metal no podía enmascarar la energía cruda y quebrada que irradiaba desde su rincón.

En la mesa de billar, el motero más corpulento —un hombre con una espesa barba y un tatuaje de telaraña en el cuello— dejó de poner tiza en su taco. Sus ojos depredadores se clavaron en los hombros temblorosos de Ayla. Dio un codazo a su amigo. Intercambiaron una mirada siniestra.

El hombre barbudo dejó el taco y se acercó, con sus pesadas botas resonando contra el suelo de madera. Olía a cerveza barata y a ropa sin lavar. Extendió una mano enorme y sucia y agarró bruscamente a Ayla por el hombro.

«Oye, cariño», balbuceó el motero, apretándole dolorosamente la clavícula. «¿Por qué estás bebiendo sola? Déjame invitarte a una copa de verdad».

Ayla levantó la cabeza de golpe.

Las lágrimas aún le humedecían las mejillas, pero sus ojos estaban completamente desprovistos de miedo. El alcohol y el trauma la habían llevado más allá del pánico. Se encontraba en un estado de pura y salvaje supervivencia.

No dijo nada. Agarró la botella de tequila medio vacía por el cuello y la estrelló contra el afilado borde metálico de la barra. El cristal grueso rebotó con un golpe sordo. Un sollozo gutural de frustración se le escapó de los labios. Volvió a golpear con ella, y luego una tercera vez, con todo el cuerpo temblando por el esfuerzo, hasta que el cristal finalmente se hizo añicos con un chasquido agudo y satisfactorio. El tequila salpicó por toda la barra.

Ayla giró sobre el taburete y clavó el cuello de cristal astillado directamente hacia la garganta del motero, deteniéndose a menos de una pulgada de su arteria carótida.

—Tócame otra vez —susurró, con una voz ronca, demoníaca y aterradora—, y te clavaré esto en el cuello.

El motero se quedó paralizado. Abrió mucho los ojos, atónito. La pura locura suicida que irradiaba aquella mujer menuda hizo que sus instintos gritara de pánico.

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Pero la sorpresa solo duró un segundo.

—¡Zorra loca! —rugió.

Dio un paso atrás e, instantáneamente, los otros cuatro moteros soltaron sus tacos y se abalanzaron sobre ella, formando un semicírculo apretado y asfixiante alrededor de la esquina donde se encontraba Ayla. La acorralaron contra la barra: cinco hombres enormes y violentos contra una mujer agotada que sostenía una botella rota.

Ayla no bajó el cristal. Soltó una risa oscura y entrecortada. Estaba dispuesta a morir allí mismo. Quería destrozar algo antes de caer.

El motero barbudo se abalanzó hacia delante para agarrarle la muñeca.

La pesada puerta de madera de la entrada del antro explotó hacia dentro.

Recibió una patada con tal violencia catastrófica que las bisagras metálicas se arrancaron por completo del marco. La madera se astilló y se estrelló contra la pared como un disparo.

La música heavy metal de la máquina de discos pareció apagarse al instante. Todo el bar se quedó paralizado.

Cassius Gilliam se encontraba de pie en el umbral destrozado.

Llevaba un traje negro azabache de corte impecable, con la lluvia goteando de sus anchos hombros. Sus ojos oscuros barrieron la sala, irradiando una calma asfixiante y homicida. No parecía el director ejecutivo multimillonario, sino el depredador alfa de una zona de guerra.

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