Capítulo 60:

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Un diario amarillento, una pila de viejas fotografías descoloridas y una pequeña caja morada de sándalo salieron rodando y golpearon el pavimento mojado con un ruido sordo y repugnante. La caja de sándalo rebotó sobre el hormigón. El impacto agrietó una esquina de la madera.

Kristal soltó una risa cruel y triunfante. «No vuelvas jamás al Upper East Side, pedazo de basura».

Se dio la vuelta y regresó hacia la mansión, con la seda burdeos arrastrándose por el barro tras ella.

La mente de Ayla se quedó completamente en blanco.

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El paraguas se le resbaló de la mano y el viento se lo llevó.

Se dejó caer de rodillas en el barro helado. No le importaba que la lluvia le empapara la ropa. Recogió frenéticamente las fotografías mojadas y el diario, y sus manos temblorosas finalmente se cerraron sobre la caja de sándalo agrietada. Se la apretó contra el pecho y se encogió sobre ella, protegiéndola de la lluvia.

Arrodillada en el barro frente a la verja, con la lluvia mezclándose con las lágrimas calientes que le corrían por el rostro, sintió la grieta en la madera como si fuera una fractura en su propio pecho.

Se puso de pie lentamente. Apretó la caja con fuerza contra sí y, sin echar ni una sola mirada atrás hacia la mansión, se dio la vuelta y se adentró en la noche oscura y lluviosa. El último hilo que la unía a su pasado se había roto. Sus ojos estaban vacíos, irradiando un silencio aterrador y muerto.

Una hora más tarde, Ayla empujó la pesada puerta de madera de un bar de mala muerte situado en el extremo más alejado de Brooklyn.

El aire del interior estaba cargado de olor a cerveza rancia, cigarrillos baratos y sudor. Una canción de heavy metal, áspera y estridente, sonaba a todo volumen desde una máquina de discos de neón situada en una esquina. Cinco hombres corpulentos, vestidos con chaquetas de cuero cubiertas de parches de moteros, se agolpaban alrededor de una mesa de billar, gritando y golpeando con fuerza sus tacos.

Ayla se dirigió directamente al rincón más oscuro del bar y se sentó en un taburete de vinilo raído. Dejó con cuidado la caja de sándalo en el interior de la barra, protegiéndola con su cuerpo.

El camarero, un hombre cubierto de tatuajes, se acercó y echó un vistazo a su ropa destrozada y a su rostro pálido.

—¿Qué quieres? —gruñó.

«Una botella de tu tequila más barato», dijo Ayla con voz ronca. Dejó su último billete de veinte dólares arrugado sobre la encimera pegajosa.

Él cogió el billete y dejó de un golpe una botella medio llena de tequila genérico sobre la barra. Sin vaso.

Ayla no pidió ninguno. Agarró el cuello de la botella, se la llevó a los labios y dio un trago enorme y ardiente. El alcohol barato le abrasó la garganta y le golpeó el estómago vacío como ácido de batería. Tosió, se le llenaron los ojos de lágrimas e inmediatamente volvió a beber.

Necesitaba ese fuego. Necesitaba que el alcohol quemara el peso aplastante de los últimos tres años: la humillación de la lista negra, la lluvia helada, la imagen de la urna de su madre estrellándose contra el barro.

Dio un tercer trago. El alcohol llegó rápidamente a su torrente sanguíneo.

Sus defensas psicológicas —los muros de hierro que había construido para sobrevivir al maltrato de Axel— finalmente se hicieron añicos.

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