Capítulo 45:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Se metió el móvil en el bolsillo y apretó con fuerza la bolsa de papel marrón contra su pecho. Todavía tenía los cien mil dólares en efectivo. Podría sobrevivir.

La lluvia se intensificó, empapándole el abrigo. Ayla salió corriendo del callejón y se refugió en una pequeña tienda de conveniencia abierta las veinticuatro horas, bien iluminada, que había en la esquina.

Cogió un paraguas negro barato y una taza de café negro caliente, sacó un billete de cien dólares nuevo de la parte superior del montón y se lo entregó al cajero.

El adolescente que estaba detrás del mostrador lo pasó por la máquina detectora de billetes falsos con indiferencia aburrida.

La máquina emitió una serie de pitidos agudos y agresivos. Una luz roja parpadeó.

Volvió a pasarla por la máquina. Pitido. Pitido. Pitido.

—Es falsa, señora —dijo, sosteniéndola bajo la luz fluorescente—. No tiene marca de agua. El hilo de seguridad está impreso. Es una falsificación de alta calidad. —Metió la mano debajo del mostrador—. Voy a llamar a la policía.

El cerebro de Ayla sufrió un cortocircuito. Agarró la bolsa de papel marrón, la rasgó y rebuscó entre los fajos de billetes.

Bajo la capa superior de billetes de cien auténticos, el resto del fajo era papel blanco en blanco, cortado al tamaño exacto de los billetes.

S𝗶́𝗀u𝖾𝗻𝗈𝗌 𝘦𝗇 𝗇o𝘃𝗲𝘭𝖺𝘀4𝗳𝗮ո.𝘤о𝗆

Se quedó mirándolo fijamente. Una oleada de puro horror la invadió.

Axel había anticipado su movimiento. Tras iniciar su bloqueo financiero, había instalado software espía de grado militar en los dispositivos de comunicación de Chloe, vigilando cada intento desesperado de contacto. Era el dueño de los corredores clandestinos de Chinatown. Había interceptado la transacción, cambiado el dinero y le había dejado billetes falsos, sabiendo que ella intentaría gastarlos y que la detendrían. La estaba cazando por diversión.

—¡Oye! ¡No puedes irte! —gritó el cajero, cogiendo el teléfono.

Ayla no cogió el paraguas. No cogió el café. Se dio la vuelta y salió corriendo de nuevo a la lluvia torrencial.

Corrió por la avenida, con los zapatos mojados resbalando sobre el pavimento y la fría lluvia empapándola hasta los huesos. Se metió en un callejón oscuro y estrecho entre dos edificios de ladrillo y se pegó la espalda contra la pared húmeda, con el pecho agitado y todo el cuerpo temblando por el frío y la adrenalina.

Su teléfono desechable vibró en su bolsillo empapado.

Llamada desconocida.

Pulsó «responder» y se lo llevó lentamente a la oreja.

—Está lloviendo bastante fuerte ahí fuera, Ayla —la voz de Axel se deslizó por el altavoz—, grave, suave, rebosante de placer sádico.

Ayla cerró los ojos. Se le revolvió el estómago.

—No tienes dinero. No tienes piso. No tienes documento de identidad —continuó él—. Cassius Gilliam no va a salvarte. Él no recoge la basura de la cuneta.

Dejó que el silencio se prolongara.

«Tengo un coche esperándote a dos manzanas de aquí», susurró Axel. «Arrástrate hasta él. Ponte de rodillas y suplica que te perdone, y haré que la investigación de la SEC desaparezca. Podrás volver a casa».

Ayla abrió los ojos. El miedo se había esfumado, se había consumido por completo. En su lugar había un odio al rojo vivo que calentaba su sangre helada.

«Prefiero morir de frío en esta calle —dijo ella, con una voz grave y venenosa—, antes que dejar que me vuelvas a tocar jamás».

.

.

.