Capítulo 332:

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El músculo de la mandíbula de Cassius se crispó. Retiró la mano del marco de la puerta.

«Bien», dijo. «Ve a cambiarte. Tienes diez minutos para traerme el café al estudio. Tenemos que terminar un expediente de fusión».

Ayla se escabulló a su lado y bajó por la escalera acristalada, encerrándose en la pequeña sala del personal. Abrió el grifo del lavabo y se echó agua fría en la cara hasta que sus manos dejaron de temblar. Se miró en el espejo, enderezó la espalda a la fuerza, borró todo rastro de debilidad de su expresión y se puso la impecable blusa blanca como si fuera una armadura.

Diez minutos más tarde, entró en el estudio de la segunda planta llevando una taza humeante de café solo en una bandeja de plata.

Cassius estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a ella, hablando rápidamente en alemán por un teléfono satelital cifrado. Él la oyó entrar y, sin volverse, levantó un dedo y señaló el escritorio de caoba: una instrucción silenciosa para que dejara el café y ordenara los documentos.

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Ayla dejó la bandeja y empezó a apilar los archivos de la fusión que estaban esparcidos. Al alcanzar una carpeta cerca del borde del escritorio, se golpeó el nudillo con el panel de madera del lateral de la estantería.

Un suave clic.

Una sección de la estantería se deslizó y se abrió en silencio.

Ayla se quedó inmóvil. Detrás del panel había una pesada caja fuerte de acero empotrada en la pared. La puerta no estaba completamente cerrada —quedaba entreabierta una fracción de milímetro, con el dial sin girar, como si la frenética urgencia de la noche anterior la hubiera dejado así—.

Miró el hueco.

Esperaba encontrar dinero en efectivo, expedientes de chantaje o documentos corporativos. En cambio, se le hizo un nudo en el estómago.

Las estanterías estaban repletas de filas de frascos de medicamentos de color naranja.

Ayla llevaba años gestionando crisis de relaciones públicas en el ámbito médico, y su memoria para las etiquetas farmacéuticas era precisa. Leyó los nombres sin tocar ni un solo frasco. Se le cortó la respiración.

No se trataba de medicamentos comunes. Eran compuestos psicotrópicos de grado militar, sometidos a estrictas restricciones: supresores de máxima potencia recetados exclusivamente para el trastorno de estrés postraumático grave, los terrores nocturnos crónicos y la anorexia nerviosa avanzada.

El hombre que aterrorizaba a todo Wall Street se mantenía en pie gracias a un regimiento de restricciones químicas. Bajo la máscara del depredador se escondía alguien profundamente, silenciosamente destrozado.

«¿Qué estás mirando?».

Las palabras eran apenas un susurro, cálidas contra su oreja.

La mano de Cassius se cerró con fuerza sobre su nuca antes de que pudiera girarse, con los dedos presionándole con fuerza la piel, y la empujó hacia delante. Su estómago chocó contra el borde del escritorio con un impacto brusco. El aire salió de sus pulmones en un jadeo.

Él apretó su pecho contra la espalda de ella, inmovilizándola contra la madera. Su otra mano le agarró la mandíbula y le obligó a girar la cabeza hacia él.

La mirada en sus ojos era pura violencia sin filtros. Tenía las pupilas muy dilatadas. Cada vena de su cuello se marcaba bajo la piel. Parecía un hombre cuya herida más profunda acababa de quedar al descubierto sin previo aviso.

«¿Crees que has encontrado un punto débil?», siseó Cassius, con su aliento golpeándole la cara.

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