Capítulo 331:

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El pesado brazo que le rodeaba la cintura era inflexible: una banda de acero que la inmovilizaba contra el colchón. El calor irradiaba desde el pecho de Cassius a través de la fina tela de su blusa, con el rostro hundido en la curva de su cuello. Podía sentir el suave y constante roce de sus pestañas contra su piel con cada lenta respiración que él tomaba.

Un pánico gélido la atravesó como una lanza.

Estaba en la cama del tirano.

Apretó con cuidado sus dedos temblorosos contra su antebrazo e intentó apartar su peso con suavidad.

Cassius se movió en sueños, frunciendo las cejas oscuras. Su brazo se tensó instintivamente, tirando de ella hacia atrás con tanta brusquedad que su columna vertebral chocó contra su pecho.

Ayla jadeó.

El sonido lo despertó de golpe. Abrió los ojos de golpe y, durante una fracción de segundo de descuido, una cruda vulnerabilidad se filtró en su expresión —antes de que la realidad se impusiera y comprendiera lo que estaba haciendo—.

La soltó al instante y rodó fuera de la cama tan rápido que el colchón rebotó bajo ella.

Ayla retrocedió a toda prisa, subiéndose las sábanas de seda negra hasta el pecho, con los nudillos blanqueados por la tensión de la tela.

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La noche anterior volvió a su mente en fragmentos: la fiebre ardiente, el peso de su brazo, sus labios presionando la amarga pastilla para que se la tragara.

Cassius estaba de pie a los pies de la cama, con el pecho agitado y la mandíbula apretada. Le dio la espalda sin decir palabra y se dirigió directamente al baño principal. La pesada puerta de cristal se cerró tras él, y el sonido del agua golpeando los azulejos llenó el silencio.

Ayla no esperó. Se quitó las sábanas de un tirón y sus pies descalzos tocaron el mármol frío. Le temblaban las piernas por la fiebre que aún le persistía, pero se obligó a ponerse de pie. Tenía que salir de aquella habitación: su santuario más íntimo y prohibido.

Había dado tres pasos hacia la puerta de roble cuando se abrió la del baño.

Cassius salió con nada más que una toalla blanca colgando holgadamente de la cintura. El agua goteaba de su cabello oscuro, resbalando por las líneas marcadas de su pecho. Su mera presencia física vació la habitación de aire.

Ayla se quedó paralizada; su talón se enganchó en el marco de la puerta al dar un paso atrás.

Cassius la vio retroceder y cruzó la habitación en tres zancadas. Aplastó la palma de la mano contra el marco de la puerta, junto a la cabeza de ella, y su cuerpo llenó todo su campo de visión. El aroma a jabón de cedro y calor la envolvió.

—¿Adónde crees que vas? —preguntó él, con voz grave, una advertencia silenciosa.

Ayla se pegó la espalda a la madera. —Vuelvo a las habitaciones del personal —dijo, manteniendo la voz neutra y controlada—. Pido disculpas por haber ocupado tu cama. No volverá a ocurrir.

Cassius se inclinó hacia ella. Una gota de agua cayó de su mandíbula y aterrizó en su clavícula, justo por encima de la cicatriz que él había visto la noche anterior.

«No dejes que un simple ataque de fiebre te haga fantasear con ser Cenicienta, Ayla», dijo, con la voz que se tornaba fría y cortante. «Te traje aquí arriba porque no quiero un cadáver en el suelo de mi salón. Eres una inversión de dieciocho millones de dólares. Protejo mis activos».

Ayla se mordió el interior de la mejilla hasta saborear el sabor a cobre.

«No tiene nada de qué preocuparse, señor Gilliam», respondió ella, sosteniendo su mirada sin pestañear. «Nunca desarrollaré el síndrome de Estocolmo por un hombre que utiliza la vida de mi abuela como moneda de cambio».

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