Capítulo 265:

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—Dime, Albertus —dijo, recurriendo al lenguaje más deshumanizador que Wall Street tenía para ofrecer—. ¿De verdad merece la pena adquirir un activo de segunda mano y muy depreciado? Solo los costes de mantenimiento deben de ser astronómicos. Es un rendimiento de la inversión pésimo.

Helena soltó una risa aguda y complacida. No entendía con exactitud las metáforas financieras, pero comprendía a quién iban dirigidas.

El rostro de Ayla se puso blanco como la tiza.

Las palabras le calaron como si algo se arrastrara lentamente sobre un hueso. Ella había dado la sangre por él. Había construido su reputación pública pieza a pieza. Y ahora él estaba sentado al otro lado de la mesa, reduciéndola a un artículo en desuso para proteger su ego.

Albertus apretó la mandíbula. Sus ojos ardían con una furia que apenas lograba contener. Apoyó ambas manos con las palmas hacia abajo sobre la mesa y comenzó a levantarse.

Debajo de la mesa, la mano de Ayla se extendió rápidamente y se cerró con firmeza alrededor de su rodilla. Una orden silenciosa y absoluta: no lo hagas.

Se levantó por sí misma.

No lloró. No alzó la voz. Su postura era impecable, la columna perfectamente erguida. Miró a Cassius con ojos que no albergaban ni amor, ni odio, ni calidez: la mirada de una mujer que observa a un desconocido.

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«Señor Gilliam», dijo, con una voz clara y fría que resonaba bajo los altos techos. «Un inversor verdaderamente hábil nunca se queja de que un activo se deprecie. Entiende que una pérdida de valor no es más que el resultado de su propia y catastrófica falta de visión y de su incompetencia estratégica».

Dejó la servilleta de lino sobre el plato vacío que tenía delante.

«En cuanto a la futura valoración de este activo en concreto», continuó, bajando la voz hasta un tono tranquilo y preciso, «eso no es en absoluto asunto suyo —antiguo propietario—».

Las palabras lo sacudieron visiblemente. Sus pupilas se contrajeron. Los músculos de su cuello se tensaron contra el cuello de la camisa. La frase antiguo propietario le atravesó el pecho como algo diseñado específicamente para romper todo lo que tocara.

Ayla se volvió hacia la cabecera de la mesa y dirigió a lord Fitzpatrick un respetuoso gesto con la cabeza.

«Mis disculpas, lord Fitzpatrick. De repente me encuentro indispuesta. Por favor, discúlpeme».

Se dio la vuelta y salió del salón de banquetes, con su vestido de terciopelo esmeralda arrastrándose por el suelo tras ella —sin prisas, serena y totalmente intocable—.

Albertus se levantó de inmediato para seguirla.

El bastón de lord Fitzpatrick golpeó el suelo. Clavó en Albertus una mirada que no dejaba lugar a la negociación, y Albertus volvió a sentarse en su silla.

Cassius permaneció inmóvil durante exactamente diez segundos.

La agonía que le oprimía el pecho era insoportable. No podía respirar a fondo.

Empujó la silla hacia atrás —la pesada madera rozó ruidosamente el mármol— y se puso de pie.

«Necesito aire», dijo, y salió sin esperar respuesta.

Afuera, la noche era gélida.

Ayla se movía sola por los vastos y extensos jardines de la finca. El viento le atravesaba el vestido de terciopelo, provocándole la piel de gallina en los brazos desnudos. Lo agradecía. El frío era lo único que le permitía mantener la compostura.

Se detuvo junto a una gran fuente de mármol ornamentada y contempló el agua oscura y ondulante. La adrenalina se estaba desvaneciendo, sin dejar tras de sí más que un agotamiento abrumador y vacío.

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