Capítulo 258:

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El habitáculo era cálido y tranquilo, con aroma a cuero de gran calidad y el tenue vapor del té recién hecho. Albertus abrió la consola empotrada, se sirvió una taza de Earl Grey de un termo de plata y se la entregó a Ayla.

—Magníficamente ejecutado —dijo, con una calidez genuina en la mirada—. Ignorar una rabieta está bien. Pero un golpe certero al ego es siempre el mejor arma.

Ayla aceptó la taza y rodeó con los dedos la cálida porcelana.

Miró por la ventanilla tintada las aguas grises del Támesis que pasaban ante ella.

—Está aterrorizada, Albertus —dijo Ayla en voz baja. «Cuanto más alardea de armarios y bolsos, más claramente demuestra que se siente ilegítima. Sabe que Constance es quien ostenta el verdadero poder en ese testamento».

Dio un sorbo lento de té. El calor le recorrió el pecho y se instaló allí, agudizando algo.

El Rolls-Royce aceleró, dejando atrás la ciudad, en dirección a los extensos y antiguos terrenos de la finca de los Fitzpatrick.

El Rolls-Royce plateado se deslizó en silencio a través de unas enormes verjas de hierro forjado.

Recorrió un largo y sinuoso camino de entrada flanqueado por imponentes robles centenarios. Al final del camino, la finca de los Fitzpatrick se alzaba contra el cielo gris inglés: una impresionante mansión de piedra centenaria que se asemejaba mucho más a una fortaleza medieval que a una vivienda.

El coche se detuvo suavemente al pie de la gran escalinata de piedra.

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Alfred, el mayordomo jefe, ya estaba esperando bajo la gélida llovizna con un gran paraguas negro, con una fila de empleados uniformados en posición de firmes detrás de él.

Abrió la puerta de un tirón. «Bienvenida a la finca, señorita Joyce».

Ayla salió al aire frío y subió los escalones hasta el gran vestíbulo.

El techo abovedado se elevaba a varias docenas de pies por encima de su cabeza. En el centro colgaba una enorme lámpara de araña de cristal, que proyectaba una cálida luz dorada sobre los suelos de mármol pulido y los valiosísimos óleos que adornaban las paredes.

Antes de que Ayla pudiera quitarse el abrigo, una voz aguda y hostil resonó desde lo alto de la amplia escalera.

«¡¿Quién ha dado permiso para que esta impostora ponga un pie en mi casa?!»

Ayla levantó la vista.

Helena Fitzpatrick bajaba furiosa por las escaleras con una lujosa bata de seda, con el rostro marcado por una fea mueca de desprecio y actitud territorial.

Se detuvo a mitad de camino y señaló a Ayla, gritándole al mayordomo: «¡Alfred! ¡Coge su equipaje y tíralo al camino de entrada! ¡No somos una organización benéfica para la basura que la familia Joyce ha desechado!».

Helena llevaba años despreciando a Ayla. Ayla había sido durante mucho tiempo el referente intocable de la alta sociedad londinense y, ahora que había caído en desgracia, Helena estaba decidida a pisotearla.

Ayla ni pestañeó. No dijo nada. Entendía perfectamente cómo funcionaba el poder en las familias de la vieja aristocracia. Helena hablaba alto y claro. Pero no era ella quien llevaba las riendas.

Albertus se interpuso delante de Ayla, colocándose entre ella y la furia de su hermana.

Levantó la vista hacia Helena. Sus ojos carecían por completo de calidez.

—Helena —dijo, con voz peligrosamente tranquila—. Cuida lo que dices. Ayla es mi invitada personal.

Las manos de Helena se aferraron a la barandilla hasta que se le pusieron blancos los nudillos.

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