Capítulo 255:

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Poco a poco, presionó la muñeca de Eleanor hacia abajo, obligándola a bajar la mano.

—Señora Joyce —dijo Albertus, con su acento británico suave pero con un tono letal—. Por favor, recuerde su dignidad. Esto es un centro médico, no un mercadillo.

Eleanor palideció por completo. La presencia abrumadora y asfixiante del heredero de los Fitzpatrick la paralizó. Se soltó la muñeca de un tirón, con el pecho agitado por una rabia impotente.

En ese momento, las pesadas puertas automáticas de la UCI se abrieron deslizándose.

Richard Joyce salió. Parecía profundamente envejecido y agotado: llevaba la corbata aflojada y profundas ojeras. Levantó la vista, vio a Ayla de pie en el pasillo y se quedó inmóvil. Una culpa aguda y complicada se dibujó en su rostro. Abrió la boca, pero luego la cerró. No sabía cómo llamar a la mujer a la que había abandonado.

Eleanor corrió inmediatamente a su lado y le agarró del brazo. «¡Richard! ¡Mira esto! ¡Ha traído a una forastera para montar un escándalo mientras tu madre se está muriendo!».

Richard cerró los ojos. Un músculo se le tensó en la mandíbula. Se percató de las miradas compasivas de sus primos, de los susurros detrás de las manos ahuecadas. La humillación atravesó la culpa con una claridad repentina y desconcertante.

Retiró bruscamente el brazo del agarre de Eleanor.

«Cállate, Eleanor», dijo, en voz baja y tensa. «Basta ya. Deja de avergonzar a esta familia, aunque sea por un minuto».

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Eleanor dio un grito ahogado y retrocedió como si le hubieran dado un golpe.

Richard se volvió hacia Ayla. Su postura se relajó ligeramente; el peso de todo se reflejaba en su rostro.

—Ayla —dijo, con la voz cargada de cansancio—. El doctor Evans acaba de administrarle un sedante. Está durmiendo. Pero sus signos vitales se han estabilizado. Está fuera de peligro inmediato… por ahora.

El peso aplastante que oprimía el pecho de Ayla se alivió un poco.

Sus hombros rígidos se relajaron casi imperceptiblemente. Una sensación de ardor y escozor le subió por las comisuras de los ojos. Parpadeó para ahuyentarla.

Pasó junto a Richard y se detuvo ante el gran ventanal de la UCI.

Constance parecía increíblemente pequeña y frágil, rodeada por un laberinto de tubos y monitores que emitían suaves pitidos. Ayla apoyó la palma de la mano contra el cristal frío. Le dolía el pecho.

Richard se acercó y se quedó en silencio a su lado.

Al cabo de un momento, metió la mano en la chaqueta y sacó una elegante y pesada tarjeta Centurion Black de titanio. Se la tendió —una ofrenda de cobarde, dinero que intentaba salvar un abismo de traición que el dinero no tenía por qué tocar—.

«Toma esto», murmuró, incapaz de mirarla a los ojos. «Búscate un hotel decente en la ciudad. Cómprate ropa de abrigo. No… no te compliques más las cosas».

Ayla miró la tarjeta.

Una sonrisa lenta y fría se dibujó en las comisuras de sus labios.

No la cogió.

Volvió la cabeza y lo miró directamente a los ojos.

«Señor Joyce», dijo, con una voz totalmente desprovista de cualquier sentimiento filial. «No necesito su caridad. Estoy aquí por Constance. Su dinero y su culpa no significan absolutamente nada para mí».

Richard se estremeció. Bajó lentamente la mano hasta el costado.

Ayla le dio la espalda y pasó junto a los familiares que la miraban fijamente sin volver la vista atrás.

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